Тогда… Кто?! Единственное, более-менее подходящее предположение я наивно-отчаянно игнорирую. Ведь если то является правдой… Я влипла в ещё большие неприятности, чем представляла пару минут назад.
Впрочем, мучиться неизвестностью приходится не так уж и долго…
У барной стойки мы сворачиваем к неприметным дверям. За ними – длинный узкий коридор с множеством ответвлений, среди которого то и дело снуют служащие клуба. Они провожают нас короткими заинтересованными взглядами, а некоторые изредка кивают в знак приветствия блондину. Но ни один из них и слова не произносит.
Я начинаю нервничать ещё сильнее…
И не зря.
Как только мы оказываемся в самом дальнем помещении, а за моей спиной закрываются тяжелые резные двери, последняя надежда выпутаться из ситуации с наименьшими потерями растворяется в адовом пламени собственной совести. А всё потому, что строгое сочетание камня и дерева в интерьере преступно шикарно обставленного кабинета не оставляет и шанса до сих пор сомневаться в том, что Закери Райт – это…
– Хозяин клуба, – заканчиваю мысль вслух.
А ведь сегодня его не должно быть здесь!
Ну, по разумению Ханны и ещё нескольких личностей…
На мои слова мужчина никак не реагирует. Отпускает мою руку, проходит дальше и усаживается за широкий письменный стол, на поверхности которого, помимо закрытого ноутбука и тоненькой папки, покоятся распечатанная бутылка арманьяка, а также стакан с кусочками подтаявшего льда. Плеснув себе половину стакана, блондин делает пару глотков, скользнув взглядом по правую сторону комнаты, где во всю стену светятся десятки экранов, транслирующих в режиме реального времени происходящее в разных уголках клуба… Не только внутри здания. В том числе и в переулке, куда я выходила.
И только потом он вспоминает о моём присутствии.
– Сядь, – снисходительно кивает в сторону единственного кресла напротив.
Поскольку обострять накал совсем не хочется, выполняю сказанное, стянув с себя маскарадный атрибут. Моё лицо он уже видел, так к чему теперь эта маска? Да и удобнее так. Недавно одетое на меня украшение я тоже снимаю…
– Нет, – неожиданно грубо произносит Закери.
Замираю, настороженно глядя на мужчину, так и не избавившись от цепочки.
Это шутка такая неудачная, или я теперь действительно должна это носить?
– Вы же не… – мямлю невнятно.
“Серьёзно?” – добавляю уже про себя.
– Я же не… Что? – интересуется встречно блондин.
Смотрит на меня с такой искренней заинтересованностью, что моментально становится не по себе. Невольно вжимаюсь в спинку кресла, вместе с тем сожалея, что законы физики не позволяют раствориться в ней настолько, дабы банально исчезнуть из виду насовсем.
Хорошо, хоть отвечать на вопрос не приходится.
– Пока
