быть только хорошо, поскольку самое худшее, что могло случиться, уже произошло.
Сладостные мечты… Оказывается – не все. Потеря тела и превращение в бродячую программу на самом деле является не такой катастрофой, как отсутствие денег, а также возможности их заработать.
Я миновал прохожую и попал в комнату, которая называлась рабочим кабинетом. В ней стоял большой стол с полированной крышкой, якобы сделанный из черного дерева, удобное кресло, чем-то смахивающее на трон, а также несколько кресел поменьше, для клиентов. На стенах кабинета висела парочка пейзажей, выполненных в самой расклассической манере, а также картина, изображавшая человека средних лет, с усталым и все понимающим взглядом, одетого в черный, непромокаемый плащ. На голове этот индивидуум имел шляпу с высокой тульей. В правой руке он сжимал револьвер с длинным дулом, причем так, словно собирался кого-то вот-вот убить.
Следующей комнатой был спальня, выполненная в более мягком и нежном стиле. Однако время спать еще не наступило, и поэтому я ни нашел ничего более оригинального, как плюхнуться в кресло-трон, конечно же закурить сигарету, и уставится на портрет.
Что мне еще оставалось? Нет, конечно, я мог просмотреть свежую уголовную хронику. А результат? Ну, узнаю я, что где-то там, в соседних киберах опять совершено несколько преступлений, расследованием которых занялись мусорщики. А дальше? Единственное что мне сейчас требовалось – это объявление, типа: "Богатый, щедрый клиент нуждается в знающем частном детективе, готовом горы свернуть за немалое вознаграждение". Вот только ничего похожего в разделе уголовной хроники возникнуть просто не могло. Стало быть, и просматривать ее не было никакого смысла. По крайней мере сейчас.
Я снова посмотрел на картину и попытался понять, почему я выбрал именно ее из множества предложенных, для того чтобы украсить стену своего кабинета. Может быть, она являлась для меня неким символом профессии частного детектива? Этакого рыцаря без страха и упрека, способного в одиночку противостоять кому угодно и чему угодно, свято берегущего интересы клиента, проявляющего просто чудеса проницательности…
Эх, к черту!
Я потушил окурок в приспособленном под пепельницу блюдечке, сплошь покрытом фиолетовыми пятнами, и, покинув кресло, прошелся по кабинету.
Ждать и еще раз ждать. Надеяться.
Может быть, плюнуть на все и завалиться спать? Если клиент все-таки появится, дом меня разбудит.
Сон. Безусловно, здесь, в кибере, я мог легко избавится от этой привычки настоящих людей. Бродячие программы не имеют о сне ни малейшего представления. Вот только я не являлся обычной бродячей программой. Полгода назад я был самым настоящим человеком. И когда тот же Хоббин посоветовал мне избавится от этой вредной привычки, для чего надо было всего лишь купить одну недорогую подпрограмму, я решил его совету не следовать.
Мне казалось, что, избавившись от снов, я предам свою человеческую сущность, утрачу кусок памяти о большом мире, о том времени,
