№ 3–4 за 2012 г., в приложении к журналу «Литературный меридиан» – газете «Былина» № 5–6 за 2013 г., № 7–9 за 2013 г., № 10 за 2013 г., в газете «Сельская новь» № 26 за 2015 г., в московском журнале «Наблюдатель жизни» № 7 за 2013 г., № 11, 12 за 2015 г., № 1, 5, 6, 8 за 2016 г., в Книге Памяти Беллы Ахмадулиной – апрель 2014 г., журнале «Чешская звезда» (Карловы Вары) № 40, 43, 44, 46, 49 за 2017 г., в альманахе ХРО РСП «Притяжение» № 1, 2, 3, 4. Автор сборника «А я люблю; Восток свой Дальний», вышедшего в Москве в 2016 году.
Елена – член Российского союза писателей, член Хабаровского регионального отделения Союза писателей России. Является номинантом национальной литературной премии «Поэт года» (2014, 2015, 2016, 2017 гг.) и литературной премии «Наследие» (2015, 2016, 2017 гг.), а также номинантом литературной премии имени Сергея Есенина «Русь моя» (2016 г.).
В настоящее время проживает и работает в Хабаровске.
Мой брат в Афгане воевал…
Мой брат в Афгане воевал.
Там шла война без передышки.
Огонь кровопролитный, шквал,
А с ним… вчерашние мальчишки.
А Сатана свой правил бал,
Свистели пули и снаряды,
Кто ранен был, кто погибал,
Взамен не требуя награды.
Земля горела, видел Бог,
В войне той страшной без предела,
И материнское: «Сынок!
Держись, крепись!» к нему летело.
И, прижимая автомат
К груди все крепче, шаг за шагом
Ценою жизни шёл Солдат
Вперёд в тяжелую атаку.
Воспоминания хранят
Минуты горькие, а раны
Все по ночам ещё болят,
Как души наших ветеранов.
Мой брат в Афгане воевал,
Но возвратился, слава Богу!
Хоть смерти видел он оскал
И так трудна была дорога…
Булат Окуджава
Он вышел из «арбатского двора».
Отсюда начинается держава.
Москва, Москва – счастливая пора…
Навек осталась в песнях Окуджавы.
О Леньке Королеве – Короле,
О той войне далекой, позабытой,
Романтике, любви, добре и зле
И песне под названием «Молитва».
О ценностях земного бытия,
О мудрости души и человека
И совести гражданской – мы – семья,
Проблемах жизни атомного века…
О маленьком троллейбусе ночном,
Губах горячих и о медных трубах,
О том, как сами мы порой живем,
Сбиваясь в стаю… кто-то – стиснув зубы…
О детских снах, кто в облаках витал,
О промахах людских и об ошибках…
Он песни пел, ведь их для нас писал,
Даря нам мудрость и свою улыбку.
«Арбатство, растворенное в крови,
неистребимо, как сама природа».
Поэт слагал о родине стихи,
О скромной жизни своего народа.
Он вышел из «арбатского двора».
Отсюда начинается держава.
Москва, Москва – счастливая пора…
Навек осталась в песнях Окуджавы.
Совесть, благородство, понимание…
