почти в том же тоне говорю я и зарабатываю ухмылку.
– Брат, – уже не так зло.
– Невеста, – уже почти мягко.
И мальчик мне улыбается.
– А ты, оказывается, бываешь красивым, – говорю я.
– А ты, оказывается, не всегда истекаешь кровью, – говорит он.
И мы улыбаемся одновременно, а мальчик снова подвигается ко мне ближе.
– Сегодня кто-нибудь женится?!
Возмущение служащего гаснет под нашими взглядами, но подействовал наверняка только Яр, а мы так – для массовки. Церемония возобновляется, но я почти не вслушиваюсь в лепет слов, одинаковых для миллионов пар.
Мне кажется, наша пара не такая, как остальные, и семейная жизнь у нас будет не такой, как у остальных, банальной, постной, приправленной бытовыми проблемами.
Заикаясь, но служащий дочитал свою речь. Нам позволили поцеловаться, но мы при гостях только соприкоснулись губами и сразу перешли к прослушиванию поздравлений и пожеланий, сбору карточек вместо сервизов и утюгов.
– С тебя шуба за такое знакомство, – вздыхает на прощанье подруга.
Гости тянутся к выходу, и вот мы вдвоем.
В нашей комнате.
Ступаем в новую жизнь по белому ковролину. И я с каким-то пугающим отчаянием вдыхаю сандаловый запах своего мужчины, еще не зная, что в наших отношениях будет такое разнообразие специй, что я буду просить небеса о постном. А самой сладкой из них для нас окажется соль.
Глава № 4
Первая брачная ночь, но по сути для нас с Яром – вторая.
Он давно спит, а я, положив голову и руку ему на грудь, смотрю на свое кольцо, массивное, золотое, с пузатым желтым бриллиантом, подмигивающим лунным светом. Я замужем. Не так… Я за мужем. И не нужно быть ясновидящей, чтобы определить, кто в семье из нас главный. Мой муж (странно звучит, непривычно) для власти рожден, он словно соткан из ее властных нитей, а меня пугает ответственность за других. Проще сделать самой, чем поставить задачу, проще взять удар на себя, чем подставить, проще подставиться, чем просить прикрыть.
Я вообще не помню, чтобы кого-то просила, разве что…
– Пожалуйста… пожалуйста, Яр… Не могу больше… еще… пожалуйста…
Сердце ускоряет ритм от воспоминаний, а мне до сих пор не верится, что это я… Нет, то, что противоречиво – на меня похоже, есть во мне двойной знак, хотя и не явный, но чтобы просить…
А память, хитро оскалившись, показывает вырванный из вчерашнего кадр. Мы с Яром одни, в нашей комнате, свадебные тосты остались за дверью, – ступаем по белому ковролину, ступаем, ступаем, пока я вдруг не взлетаю.
– Что ты делаешь? – взвизгиваю от неожиданности на руках Яра.
– Традиция. Забыл сделать это раньше.
– Не забыл, – обвожу пальцем дугу светлых бровей, намекая на свое первое появление в доме.
– Это другое, – отмахивается и, вопреки моим ожиданиям, садится в кресло, поворачивает меня
