style="font-size:15px;"> Девчонки оживились и включили креатив. Террасу огласили веселый гомон и заливистый смех, из офиса на свет божий потянулись наши мужики. Мне это оказалось на руку, так как с толпой любителей пива пришел и наш штатный фотограф Игнат. Камера и вдохновение были при нем, так что я в роскошном ожерелье была запечатлена профессионалом.
– Люсенька, тебе очень к лицу эта пектораль! – всплеснул пухлыми лапками умник Ерофеев.
– Как породистой немецкой овчарке – ошейник с медалями! – влез зараза Вадик.
– Убью, – пообещала я, пошарив глазами по толпе вновь прибывших в надежде, что кто-нибудь догадался захватить с собой скифский меч.
Ничего, что он не шашка, пырнуть Антипова сгодится.
– Не убивай меня, Люся, я сдаюсь! Хенде хох! – Вадик вздернул руки и так и побежал от меня, метнувшейся к нему с рычанием, которое, каюсь, гармонировало с образом немецкой овчарки.
– Пентакль отдай! – заорал бдительный Саня, перехватывая меня в дверях.
– Пектораль, – поправил его Ерофеев.
– Да какая разница!
И пока знаток занудно объяснял тупице, что пентакль – это магический символ, а пектораль – нагрудное украшение, я пыталась настигнуть удирающего Вадика в коридорах редакции, но он коварно скрылся от меня за дверью мужского туалета.
– Все равно я тебя убью! – пообещала я громко, чтобы этот гад в сортире меня услышал.
– Не о том думаешь, Люся! Тебе сегодня в ночь лететь за границу, чемодан пора собирать, а ты еще интервью не сдала! – уела меня Тигровна, величественно выступившая из дамской уборной.
– Сейчас сдам, – пообещала я и зашагала в редакторскую.
Пока расслабленные пивом мальчики и взбодренные фотосессией девочки зависали на террасе, я в гордом и отвратительном одиночестве ударно трудилась на рабочем месте и в итоге успешно отшлифовала корявенькое интервью до блеска.
– Неплохо, местами даже свежо, – неохотно похвалила меня Тигровна, ознакомившись с текстом.
– Тогда – все? Я могу идти домой и собирать чемодан? – обнадежилась я.
– Конечно, только перед уходом сделай новость про молочников, они прислали пресс-релиз, но он деревянный, его еще пилить и пилить.
– Пилите, Шура, они золотые, – недовольно пробурчала я, не рискнув возроптать в полный голос.
Тигровне перечить нельзя. Нужно безропотно соглашаться, а потом делать по-своему.
Вяло помахивая распечаткой деревянного пресс-релиза молочников, я вернулась в редакторскую, обстановка в которой разительно изменилась. Работа кипела, дым стоял коромыслом…
– Дым? – мой здравый смысл первым почуял неладное. – А откуда дым-то?
Дым был самый настоящий – темный, вонючий и быстро уплотняющийся, как грозовое облако.
– Пожар! Горим! – закричала Анжела и смела
