он? – перебиваю ее.
– Он в соседнем зале, там сегодня день рождения у сына Полянского, – доверительно говорит девушка, переходя на полушепот, а я гляжу на нее и не понимаю, что здесь происходит. Какой день рождения? И с чего вдруг здесь нахожусь я?
– Хорошо, – прижимаю я Ниночку ближе к себе, – а зачем тогда он позвал сюда меня? – зло шиплю ей в ухо, хотя понимаю, что она здесь совершенно не причем.
– Влада, отпустите, мне больно, – девушка стряхивает мои пальцы со своего предплечья и потирает локоть, – мне это не ведомо.
Она пожимает плечами и быстрым шагом удаляется, лавируя между потными телами, двигающимися под ритмы музыки. Чуть отпускаю ее вперед и смотрю на то, как преобразилась девушка. Свою серую убогую офисную одежду она сменила на синее вечернее платье. Туфли-лодочки на небольшом каблуке красуются на ногах.
Липкий страх новой волной накатывает на меня, и я напрочь забываю про встречу с Марком, передо мной сейчас холодные, как сталь, глаза Руслана, пугающие до ломоты в костях. А еще не отпускает какая-то тревога, которая соседствует со страхом внутри. Не могу перебороть себя и остаться равнодушной. Снова догоняю секретаршу и в буквальном смысле стаскиваю ее со ступенек лестницы, которая ведет на второй этаж, как я понимаю, в вип-зону.
– Что происходит, Нина? – смотрю на девушку, прожигая взглядом, а она поворачивается ко мне и смотрит глаза в глаза.
– Меня пригласили на день рождения, – говорит, растягивая каждое слово, секретарша.
Только сейчас я заметила, что Ниночка изрядно поднакидалась алкоголем.
– Возможно, и вы приглашены на праздник к Егору Полянскому, – ее губ касается ехидная ухмылка.
Молча утягиваю девушку под лестницу, туда, где музыка тише, и людей почти никого, кроме отдельных парочек, что зажимаются в темных углах. Она снова выдергивает локоть и теперь уже пышет негодованием в мою сторону, а я не обращаю внимания на ее возмущение, достаю сигарету и прикуриваю ее. Задумываюсь над ее ответом, смотрю будто сквозь нее. Все это не нравится мне.
– Руслан Миронович будет сердиться, – проговаривает она, отмахиваясь ладонью от дыма.
Скольжу по ней боковым зрением. Боится. И не только она. Бросаю окурок на пол и тушу его носком туфли. Прохожу мимо Ниночки и поднимаюсь по лестнице. Мимо скользит официант с подносом, на котором установлены бокалы с розовыми коктейлями. Ловко выхватываю один и залпом выпиваю всю жидкость, морщусь. Официант, недовольно косится на меня. Плевать. Вдавливаю пальцы в перила и поднимаюсь вверх, пытаясь хоть как-то успокоить внутреннюю дрожь.
– Куда дальше? – поворачиваюсь к секретарше, что семенит за мной.
– Вот как раз за той перегородкой, – указывает она в сторону свисающих с высокого потолка лиан, переплетенных с тонкими березовыми стволами импровизированной рощицы-стенки, – там располагаются близкие гости Полянских.
Сучка. Я на миг отвлеклась, а девушки и след простыл, значит, знает, что тут происходит, и не сказала мне.
– Вы
