Ультраграфия. Владимир Белов

          Не проводите параллели,

          Особенно, когда не ели,

          Когда чего-то не успели,

          Не слышали волшебной трели,

          Когда фарватер – только мели

          И восемь вторников в неделе,

          И если нет у Вас Офелии,

          Но Вы живёте в самом деле —

               То это – лучше…

                К чему сегодня улетать на Небо,

      Нас ждут вершины Духа впереди,

      Отдай ублюдкам на потребу

      Волнения совести в груди.

      Им быть здесь вечно.

      Ты утвердись в свободе Бога,

      И если приключилась Встреча

      Не подводи тотчас итога,

      Ещё возможны много дней

      Наполненных любовью вечной

      И в каждый час она сильней

      Проявится как безконечность.

      Не говори ты никому, мол я поэт,

      Попробуй сохранить всё в тайне,

      И если кто поймёт случайно,

      Тверди с дурацким видом» нет».

      Несчастна матушка Рэмбо,

      Но уважая его выбор,

      Понятно было, что рабом

      Не станет сын, каким бы ни был.

      В её произношении слово «он»

      Звучало в виде обвинения

      И в интонации игривый полутон

      Совсем не оставлял сомнения,

      Что в её правде только ложь,

      Но, впрочем, что с неё возьмёшь,

      В тяжёлом генетическом угаре

      Прошли по жизни её предки,

      И если молния в неё ударит

      Не важно, Бог найдёт отметки,

      Что в добродетель грех возводят.

       Известно ей: здесь всё проходит.

       Нам только нужно,

      Чтоб  мир наружный,

      В хрипе натужном,

      Не беспокоил

      Любви устои.

      Итак, брателлы, в чём ботва?

      Когда Вы мне совсем не братья,

      Я заключаю Вас в объятия,

      Хотя знаком едва-едва.

      Я в многих жизнях наблюдал,

      Как Вы метались по подвалам,

      В тенях рисуя злой оскал

      При появлении идеала.

      Ваш страх за жизнь (?) при слове «смерть»

      У Бога вызывает рвоту,

      И если выпало слегка переболеть,