Воронья дорога. Иэн Бэнкс

      Мы повернули на Ратвен-стрит, прочь от ярких витрин магазинов и транспортного потока.

      – Еще немножко осталось пройти, – сказала она.

      – Где ты бросила тачку?

      – В Дауэнхилле.

      – Серьезно? Среди даунов? Не самое уютное местечко для женщины с интеллектом.

      Она рассмеялась и сжала мою руку.

      Привет, подумал я. И перекинул зонтик из руки в руку, чтобы освободившуюся легонько положить Дженис на талию.

      – Надеюсь, я не отнимаю времени? Могу и прогуляться. Мне недалеко.

      – Ничего, Прентис, все в порядке. – Она обвила мою талию рукой. Гм, подумал я. Она хихикнула: – Ты всегда был такой заботливый. – Но то, как это прозвучало, меня успокоило; тон ее был нейтральный, дружеский.

      Мы сели в «фиесту», зонтик Дженис бросила в багажник. Положила обе ладони на баранку, полуобернулась ко мне.

      – Вот что, Прентис, у меня… остались кое-какие бумаги Рори. Я их хотела твоему отцу отослать, но, если честно, засунула куда-то и забыла… А уже после того, как мама умерла, я стала вещи разбирать, наткнулась… Я, правда, не думаю, что это… ну… что-нибудь важное для семьи.

      Я почесал в затылке.

      – Кажется, отец все бумаги Рори хранит.

      – Это просто старые стихи и заметки. – Она завела машину, и мы пристегнули ремни безопасности. Тетя Дженис достала из наплечной сумки очки. – Малость сумбурные…

      – Гм… – сказал я. – Думаю, отец бы не отказался на них взглянуть. Да я бы и сам почитал, коли на то пошло.

      – Хочешь сейчас забрать? – Она посмотрела на меня; ее круглое лицо казалось очень нежным в оранжевом свете натриевого пара. Волосы точно кудрявый ореол. – Я близко живу.