морем потихоньку зажигается рассвет. Вижу как светится горизонт, красит небо в синие и красные оттенки. Как из волн выпрыгивают летающие рыбы, несутся над волнами какое-то время и ныряют в пучину. Матросы бегают по палубе, выполняя приказы капитана. похожие на крылья летучей мыши паруса трепещут на ветру.
– Курс на остров Дайтона. Марки, смотри внимательно. Встреча с кем-либо нам сейчас ни к чему, – кричит капитан, а потом переводит взгляд на меня. – В другой ситуации я бы выбросил тебя за борт, – говорит он. – Но все же ты помогла нам. Спасибо.
– Твой прошлый маг превращал духов в демонов, – отвечаю я. – Это ужасно! Чьими душами он их кормил? Чьими?!
Чувствую, что кричу на него, хоть понимаю, что одного слова капитана достаточно, чтобы я оказалась в холодной воде обреченная на погибель. Но не могу просто так смотреть на то, как он позволял своему чародею делать самое ужасное из всего, на что способен маг. Как он буквально калечил дерево душ, создавая монстров.
– Всегда есть и будут жертвы, – отвечает Чевинфорд. Абсолютно хладнокровно. Для него убить человека ничего не стоит.
– И зачем? Ведь с духом всегда можно договориться без подобных жертв.
– Демоны сильнее, – отвечает он.
Он не маг. Сколько бы он не прочитал книг о контактах с духами, не соединившись с древом, он никогда не поймет, как то, что делал его маг, влияет на то, что происходит там. Но дело было даже не в этом. Он жертвовал людьми. Отдавал их на корм демонам. Уничтожал не только их плоть, а и души.
У капитана действительно нет души. Это видно по его поступкам.
Перед моими глазами проходит Ник. Его взгляд все так же затуманен. он вертится на месте, потом подходит к борту, перегибается через него, и почти падает, но его вовремя удерживает следующий за ним по пятам матрос. Затем мой бывший сокурскик встает на руки, кувыркается…
Духу в нем охота испробовать все и даже больше.
Жалко его. Мало ли что он может натворить под влиянием Инканта.
На палубе появляется тот самый человек с видом аристократа, которого я видела во время нападения. Он подходит к капитану, они еле слышно о чем-то говорят. Джентльмен улыбается.
Безымянный бог! Готова поклясться, я где-то видела лицо этого человека. Только где? Может, в газете, а может, на столбе в объявлении "разыскивается". Лицо у него выразительное, контрастирующее со всеми, кто находится на этом судне. Слишком уж оно не пиратское. Аккуратная стрижка, аккуратные усики, аккуратный костюм.
Что он здесь делает?
– Капитан говорит, ты спасла нас? – спрашивает он, усмехаясь.
– Значит, так и есть, – отвечаю я.
– Айсен фон Манлингер, – представляется он.
Фон Манлингер…
Фамилия знакома. Не тот ли это Фон Манлингер…
Нет, не может быть. Скорее уж родственник. Может, брат. Тот Манлингер, которого я знаю, никогда не стал бы пиратом. Тот, которого я знала – ученый, инженер, изобретатель. Он пользуется уважением
