к Руслану было рано. Да и зачем?
Никакой этот Денис не охотник. Простой среднестатистический напористый идиот.
С соблазнительной щетинкой на щеках – что уж скрывать. Ну, и с руками… Жилистыми такими… пальцы – как пауки. Потрогать бы его плечо – почему-то мне кажется, что оно твёрдое как гранит.
Мда… Не туда меня как-то понесло.
Я со вздохом вернулась к телефону. Ввела в гугле собственный адрес и стала смотреть, как добраться домой.
Следующей ночью мне снова приснился сон.
Денис сидел за столом. Перед ним расположилась кипа бумаг.
Беда заключалась в том, что это был абсолютно не наш, современный, стол, а дубовый, инкрустированный какой-то ерундой. Да и бумаги не походили на те документы, которые привычны нам. Здесь имелись свитки, сделанные из тонкого пожелтевшего материала наподобие кожи, и книги – в кожаных обложках, с золотым и серебряным тиснением.
Денис, сидевший за столом, был длинноволос. В небрежно приоткрывшимся разрезе рубахи виднелось белое горло – трогательно контрастировавшее с загорелой кожей лица.
Кожаная кота плотно лежала на плечах, вызывая неумолимое желание подойти поближе и сорвать её, проверить – в самом ли деле так тонок хлопок рубашки, как кажется, если смотришь издалека.
Денис поднял глаза, и меня будто бы ударило током. Он смотрел на меня, не отводя взгляд. Губы его приоткрылись, и он что-то произнёс – но кровь в висках шумела так, что различить слов я не могла.
Сделав над собой усилие, я всё-таки шагнула к нему. Теперь я различила серебряный кинжал, лежавший на столе перед ним. Чувство неизбежности, обречённости охватило меня. Рука его почти касалась металла, столь опасного для меня.
Денис встал.
Кинжал остался лежать.
Шагнул ко мне, и я ощутила его руки на своей талии. Горячие, точно хлещущая из вспоротой артерии кровь. Как я могу это знать? Как могу чувствовать, если это лишь сон?
Тело прогибалось ему навстречу само собой. Плавилось в его руках.
Я распахнула глаза и уставилась в темноту.
Сон. Но какой живой… Я всё ещё чувствовала прикосновения Дениса на своей спине. И сейчас, в пустой квартире, меня не удивляло то, что я этого хочу.
В одно мгновение меня захлестнули воспоминания последнего дня. Его ночной визит, завтрак, форд… И мои, прямо скажем, не слишком оправданные слова.
– Чёрт… – пробормотала я и испустила разочарованный стон.
Села.
«Вышло всё-таки нехорошо», – подумала я.
Поразмыслила ещё и, опустив босые ноги на холодный пол, поплелась на кухню. Налила воды, которая оказалась на редкость противной на вкус, и стала размышлять.
«Надо бы извиниться, – думала я. – Он, как-никак, не виноват».
Гордость, однако, гнула своё, вступая с совестью в нелёгкий бой.
Я прикрыла глаза и снова, как наяву, увидела его лицо – совсем рядом с собой, как тогда, во сне. Казалось, мгновение, и его горячие
