осенит крестом,
Виденьем горестным растая.
Поэзии в глаза взглянуть —
Взмахнуть упругими крылами
И вдруг увидеть четкий путь
Не в облаках, а под ногами!
Вера Якушкина
Трактат о тяготах и страданиях поэта от бестактной критики и преодоление оной…
У каждого – свое виденье мира,
И боль души, и путь судьбы, и лира…
Само слово «СТИХИ» созвучно слову «стихия», это как наваждение, вихри в душе и сердце, ощутимая физическая боль, переходящая в эйфорию блаженства, выздоровления и забытья, порой тяжкая умственная работа, заполняющая тебя без остатка и разрывающая мозги. Работа ночью и днем, утром и вечером, без перерывов, заставляющая забыть о телесном голоде.
Стихи пишу, но редко читаю чужие, не люблю. Если чужие стихи хороши, – кажется, будто это я и написала, и становится горько, что ты сам до этого не додумался, хотя где-то в глубинах подсознания витало. Плохие стихи лучше не читать – обдирает душу наждаком и стыдно…
Считаю ли я свои стихи хорошими? Некоторые – может быть. Критику не люблю, но прислушиваюсь, если критик – человек деликатный.
Поэт сам себе самый строгий критик. Когда поэта критикует тот, кто НЕ УМЕЕТ писать, вспоминается мудрость Бернарда Шоу: «КТО УМЕЕТ, ТОТ ДЕЛАЕТ, КТО НЕ УМЕЕТ, ТОТ УЧИТ ДРУГИХ…»
Почему я затронула эту тему? Недавно моя институтская подруга неожиданно начала писать очень трогательные стихи, на которые один ее знакомый обрушился с агрессивной критикой. И почти тотчас стихотворный порыв начинающего поэта погрустнел, сник и стушевался… Мне стало так горестно за мою подругу, я ее поддерживала как могла, и в результате возникла эта статья. Ведь она открыла своим друзьям душу, а ее не только не поняли, но и пристыдили… И это мне неприятно.
Хочу сказать начинающим поэтам и пробующим себя в поэзии – пишите, не бойтесь и не слушайте критиканов. И добреньких не слушайтесь и не слушайте! Не дайте себя запугать и отмахивайтесь от комплекса неполноценности, который вам стараются навязать завистники. Особенно раздражают те критики, которые не проникают душой, а выискивают соответствия ямбов—хореев, отсутствие глагольных рифм и прочей учености.
Первое стихотворение, очень примитивное, написанное мной и запомнившееся, – в восемь лет. Написала на ходу, когда мы со средним семилетним братом, моим первым восхищенным ценителем, выбежали поздним вечером во дворик нашей бабули в Астрахани, чтоб полюбоваться на красивые снежинки, обильно падавшие с небес и кружившие вокруг старого фонаря. Плоский фонарь был похож на НЛО и, скрипя, раскачивался на ветру. Мы ловили снежинки, а они касались наших лиц и таяли. Восторг и счастье породили стишок: «Снежинки белые летят, на фонарь сажаются, люди добрые глядят, нежно улыбаются…» Какая там грамматика, рифма, правила… Эйфория от созидания была фантастической.
Ведь если есть жажда рифмовать свои мысли, чувства – это дар свыше и счастье творчества! Не каждому дано. Это как дышать. Ведь вы не будете долго задерживать дыхание, если вам прикажут? Вы захлебнетесь и умрете.
