перчатки с титановыми вставками на костяшках.
Водитель нервно передернул плечами. Эти типы, каких он, соблазнившись вознаграждением, подобрал на противоположной окраине поселка, ему откровенно не нравились – тем более при нем не было оружия. Из всех ехавших в автобусе разве что главный выглядел приличным человеком – худощавый жилистый тип в длинном дорогом летнем пальто (рядовой не разбирался в лейблах, но явно дорогое – в таких мелькали политики на экране телевизора). Остальные – типичные бандюки, даже несмотря на то, что и одеты были не в камуфляж (как вообще-то изрядная часть мужского населения Чеповичей).
– Приехалы! – повторил солдат, открывая дверь. – Вот она кажись, ваша Воровская улица…
– Воровская! – раздраженно фыркнул байкеро-гоблин. – Воровского, салага – улица Во-ров-ского, запомни! – повторил он по слогам. – Это космонавт такой был. Эх, дяр-ревня! – с чувством добавил он. – Понабирали вас таких прямо с хлева! Ну ладно, держи! – В ладонь солдатика впечаталась смятая радужная бумажка.
Водитель проводил взглядом покинувших машину пассажиров. Бандиты, как есть бандиты!
Тут, в этой клятой Зоне и в окрестностях ее, все бандиты – и сами бандиты, и эти клятые сталкеры, и армейцы, и даже, наверное, ученые: те поголовно почти таскают стволы, да и смотрят так, точно прикидывают, как бы тебя на опыты пустить.
И его командир, сержант-контрактник Зубарь, такой же вот, как этот попутчик «реальный кабан» в синей вязи татуировок, – и он бандит. Ему даже клички выдумывать не надо – фамилия сойдет. Да и сам он – еще недавно мирный парень из краснодарской станицы, три недели назад в дозоре заваливший попавшихся на мушку двух сталкеров, которых Зубарь и не подумал оформлять официально, а просто собрал хабар и стволы, а от него откупился тощей пачкой гривен да трофейной бутылкой водки… Он тоже, выходит, бандит.
…Открыв тяжелую металлическую дверь на входе в заведение Грека, Шторм без всяких раздумий вошел внутрь. Пончика на месте не было – должно быть, уже отправился на отдых. Шторм прошел «предбанник» и оказался в довольно тесном помещении, посреди которого, от одной стены до другой, располагался стол с восседавшим за ним человеком в обычном синем комбинезоне складского служащего.
– Тренажерный зал работает? – осведомился вошедший, не скрывая ухмылки, слыша, как позади топочет ввалившаяся кодла сподвижников.
– Для вас, ребята, мое заведение открыто всегда, – сообщил Грек с тем выражением, с каким обычно спрашивают: «Когда же ты сдохнешь??»
– Ну не будем времени терять…
– Это верно, – грохотнул своим жутким смехом Тягач. – Время терять не надо, время – деньги!
Грек, видать, был с этим согласен и сразу провел их в прячущийся за фальшивой панелью склад, куда обычно клиенты не допускались – лишь особо надежные. Не то чтобы Грек Шторму доверял больше других вольных бродяг – скорее наоборот. Просто тот достиг соответствующего уровня,
