бложки, 2019
ISBN 978-5-4496-6729-8
Создано в интеллектуальной издательской системе Ridero
К читателю
«Гипнос… в греческой мифологии – персонификация сна, божество сна, сын Ночи и брат Смерти… Гипнос спокоен, тих и благосклонен к людям, в противоположность беспощадной Смерти…» Сон всегда был тайной, загадкой для человека. Как всякая тайна, он необыкновенно привлекателен, недаром вокруг этой загадки столько всего: и народные верования, и сказки, и предсказания, колдовство… Интерес к снам характерен для всех эпох человеческой культуры. К постижению феномена сна стремилась наука, недаром создан Институт снов. Платон считал, что сны могут служить источником творческого вдохновения. Сон —один из инструментов достижения внутренней свободы и попытка понять себя…
Сонный вечер
«Сонный берег, тихий бриз…»
Сонный берег, тихий бриз,
то ли спишь, а то ли чудо:
из-под тучи, плавно вниз —
люди с крыльями, откуда?
Ветер стих на вечер глядя,
солнце ласково погладит
от затылка к руслам рук:
ты отстала от подруг?
Морщит грудь под черной майкой,
бьётся баховская чайка.
Не отбейся по пути,
это я звала, прости.
Оглянёшься? – Взгляд – насквозь —
глаз, как лед, зеленоватых.
Обрети и снова брось,
ты ни в чём не виновата.
«Слишком хочется» – скажи,
но опять острее жажда,
и, взахлёб пытаясь жить,
будешь выпита однажды.
Обернешься? – Вызов талии.
Ощутишь прямую связь:
лежа по горизонтали,
вертикалью возносясь.
«Во сне я стану другой…»
Во сне я стану другой
И впредь туда ни ногой:
Где смотрят прямо в глаза,
Да только верить нельзя.
Стена. Золотится лук,
Все рядом, хватает рук
С огня убрать молоко —
С тобой простятся легко.
И выгонят – гордо молчи —
Торшер золотой в ночи.
На кресло накроют плед,
Как не было, как и нет.
Но все это не по мне —
Пейзаж сосновый в окне,
Блужданье в старой вине,
В глубоком зелёном сне.
Я там давно не живу,
Теперь вздохну наяву —
И впредь туда ни ногой,
Настолько стала другой.
«Стоит выйти из тела на цыпочках…»
Стоит выйти из тела на цыпочках
И лететь в иные миры —
Там, на фоне тягучей скрипочки
Нераскрывшиеся дары.
Как бы ни были кротки спящие,
Тихий мальчик будет тиран,
Потому что чаще и чаще
Терпит боль от душевых ран.
Потому что мужчину с проседью
Тянут юности берега,
Далеко она, Феодосия,
И дорога к ней дорога.
Вот и женщина в длинном платье,
Прикорнувшая на кровать,
Вероятно, за что-то платит.
Может, стоило рисковать?
Может, стоило тронуть кистью
Теплоту пустого холста,
Не бояться железных истин,
Побросать их как ворох листьев
С высоты большого моста?
Столько лишнего поднакоплено,
Настоящему не чета.
А душа, налетавшись допьяна,
Догадается, в чем мечта.
«Засыпаю в волшебных огнях …»
Засыпаю в волшебных огнях —
Что за елка попалась такая?
Ощетинилась – просто страх —
Разобрать ее – не пускает.
Засыпаю я быстро, без слов —
Все они, как хвоя, устарели,
Драгоценный улов новых снов —
Огнедышащие акварели.
Наливается сладкая синь
От салюта
