в Нижневартовске. Нефтяник. У него новая семья. Деньги делает. А мать… Ну, у нее своя жизнь, э… эм, духовная. Она, в общем… – Мурка вздохнула и, снова вспыхнув, сказала, что знала: – Она квартиру нашу продала и деньги какому-то монастырю пожертвовала. Теперь там живет, в этом монастыре. В Подпорожском районе где-то. Это на севере области.
Швед и Янка переглянулись. Янка осторожно спросила:
– Она – нормальная? В смысле – просто очень верующая или…
– Или псих? Я не знаю. Святоша, в общем. «Доченька, я за тебя помолюсь, и ты молись, – заныла она материным голосом, – а денег у папы не проси, не надо нам неправедных денег, а лучше приезжай-приезжай, зачем тебе эта бесовская блажь, рисование твое проклятое, а мы тебя примем, душеньку твою спасем, себя познать поможем, а мне помощница очень нужна, приезжай». Как-то так, в общем.
– Поедешь? – почти всерьез спросил Швед.
– Нет, – Мурка знала, что к настоящей маме, вот какой она была давным-давно, пусть грубоватой, воняющей аптекой, вечно отмахивающейся, но веселой, она побежала бы пешком в этот Подпорожский район, черт его знает, где он вообще! А вот к этой чужой, странной, серой женщине в платке, в затхлой длинной одежде, вечно рассыпающей какие-то таблетки, все слова которой – прокисшая ложь… Она повторила: – Нет. Пусть уж как-нибудь без меня спасается. Еще помешаю ей живьем на небо влезть.
Пиликнул телефон: отец перевел деньги. На десять штук больше, чем она просила. Да, для отца главное – деньги и вторая семья, для матери – ее ритуалы. Каждому свое.
– Откупается, – кивнула на телефон Янка. – Слушай, не злись на них. Они ж чувствуют, что тебе не нужны. Ты сильная. Справишься. Сколько уже своим умом живешь?
Мурка пожала плечами и допила кофе. Отец еще как-никак, а обращал внимание, а рассчитывать на мать Мурке с раннего детства даже в голову не приходило. Швед хмыкнул:
– Ну, короче, думай сама. Пахать, конечно, придется, и моделью, и ассистенткой на съемках, вон, зонтики расставлять обучим, но зато – нормальное место для жизни… Я б остался. Лето тут поживи, а там, если передумаешь с нами – как поступишь, общагу попросишь или снимешь какую комнатку… Но независимость дорогого стоит, – он глянул на фот в руках и вздохнул. – Янчик, найди дитю пару белых платьев…Ах да. Тебя как звать-то вообще?
– Мурка, – созналась она.
– Эм… Звучит мрачно и гордо. Что, прям так и звать?
Сейчас объяснить? Нет, немыслимо. Этим золотым – и ту историю? Нет, ни за что.
– Это привилегия, ясно? – улыбнулась Янка Шведу, потом так же лучезарно улыбнулась Мурке: – Не всем дозволено так тебя звать, правда?
– Секрет есть, да, – кивнула Мурка. – Но снаружи есть объяснение попроще: у меня фамилия кошачья. «Катцепрахт». Марта Катцепрахт.
– «Кошка какая-то»? Немцы, что ли?
– Да если и были немцы…То пра-пра-пра какие-то. Бабка… Фольксдойче, так это называется. Но я не слышала, чтоб она по-немецки говорила. Хотя в Советском Союзе среди немцев это, в общем, принято было скрывать.
Швед мрачно кивнул.
Янка скорей потыкала в телефон
