куцее. На правой ноге нет мизинца – отморозила во время лыжных соревнований.
В детстве у Таси была задержка речевого развития. Из-за этого девушка плохо училась, а потом взяла и выбрала самую неподходящую профессию, где только и надо, что говорить, – журналистику. С тех пор болезнь сошла на нет, и лишь иногда находит на Тасю некая окаменелость: ни звука, ни жеста, и в глазах мертвая тишина.
– Привет, аутичная душа.
– Привет, Токио, – голос у Таси веселый, но взгляд странный, "с душком". Лицо румяное с холода.
– Мимикрируешь под сугробы?
Вместо ответа она целует меня в щеку, и это горячо, это приятно, это немного дольше, чем следует.
Ощущение от прогулки по железнодорожным путям странные. Я чувствую себя на невидимом канате, где достаточно одного неосторожного слово, чтобы все началось вновь. Честное слово, как в какой-то дурацкой песне.
– А знаешь, Дениска, у меня теперь новый мальчик, – вдруг заявляет Тася.
Я смотрю на девушку и искренне улыбаюсь.
– Да? Кому не повезло?
Лицо ее чуть темнеет.
– Ух, зачем ты так говоришь? Я у него как-то интервью брала. Стартапер. Миленький такой. И серьезный!
Ужаснее сочетания не придумаешь: "Стартапер", "миленький", "серьезный". Быть может, в нем и проблема?
– У тебя с ним все хорошо? Скажи честно, – тихо спрашиваю я. Тася улыбается и резко стопорит. Мы на пешеходном переходе, светофор показывает зеленые цифры 11, 10, 9. Я стою в луже.
– Тебя папа попросил? А я-то, дуреха.
Это столь неожиданно, что мои мысли замирают от смущения. Как же ответить? 8, 7.
– Давай перейдем? – я тяну Тасю вперед, но она качает головой. Лицо красивое, немного обиженное. Цифры светофора доходят до пяти, и раздается мерзкий писк.
Девушка испуганно оглядывается на звук, затем поворачивается ко мне: настороженная, хмурая.
– Дениска, у меня все чудесно, поверь. Впервые в жизни. Я потому и встретилась с тобой, чтобы ты больше не боялся. Я больше не буду тебя преследовать, никогда. У меня все чудесно.
Тася говорит это, а глаза темные, бездонные, как воронка смерча. Не верю.
Желтый на светофоре. Где-то сбоку взбрыкивает двигатель.
– А волосы?
– Так мне же идет.
– Да, уж, смерть тебе к лицу.
Красный.
Акт 3 Да какого черта?
– Никита Сергеевич, – дозваниваюсь я с третьей попытки. Иду быстро, сквозь наносы снега, и дыхание сбивается. – Он.. она меня раскусила. Ну, что от вас.
В ответ слышится тяжелый вздох. Мол, понадеялись на дурака. Слева от меня вырастает колокольня Свято-Даниловского монастыря: стены розовые, наличники белые, как у упаковке разноцветной пастилы.
– Сказала что-нибудь? – спрашивает Н.С.. Чуть резче, чем следует, но я решаю не заострять внимание.
– Вообще-то да. Что у нее все "чудесно". И знаете что? Это ведь
