Вместе. Белла Фишелева

      Был тёплый май, и гроздья налились сирени,

      От яблонь свет струился белый, с серебром,

      Ночами – соловьиное он слушал пенье

      И в роще воды, бьющие во тьме ключом.

      Но музыканту показалось: май – прощальный.

      В раздумьях мысли о прошедшем душу жгли,

      И голос чудился ему исповедальный,

      И будто все сады на свете отцвели.

      Он не признал событья, что в стране случились —

      И беспредельное отчаянье в груди!

      Разлуки планы неожиданно явились —

      Но всё кричал, как заклинанье: «Погоди!»

      Он исполнитель – пианист из величайших

      И странствующий музыкант, но замолчал:

      И Бога гений слышал – дал обет строжайший

      Молчать… В стране далёкой он нашёл причал…

      Тоска по родине… Изгнанье – добровольно.

      Но жаждал сочинять, борясь с самим собой…

      А вдохновение? Летит непроизвольно!

      Запели голоса, и нет борьбы с судьбой!

      И расцвели сады на белом свете —

      Раздолье песенное понеслось… И вдаль —

      В Россию! Ждал: что родина ответит? —

      Пронзающая русских слышалась печаль.

      Художники, безмерно дерзновенны,

      В век Ренессанса, век большой страды,

      Цвет сделали натурой сокровенной,

      Живущей солнца жизнью и воды —

      Венецианский живописный гений!

      Там живопись раскрыла тайники:

      Цвет – соль Земли, природы откровенье —

      За цветом в путь безумцы – чудаки…

      От Тициана в космос – в цвет Ван Гога!

      В них сходство – упоенье красотой,

      Творенья их – расцветший жезл у Бога:

      И с солнцем краски – точно нимб земной.

      Осенний сумрак, и в сознании туман,

      Дни катятся, как древних римлян колесницы,

      И воли нет – за правду признаю обман,

      Не светят радостно в конце пути зарницы.

      Иду на выставку художницы – мой глаз

      Вбирает чудо естества людей, природы.

      Я счастлива. Случается с душой не раз,

      Коль живописец Свет нам дарит – Неба своды.

      Родной земли простор, цвет розовый снегов —

      Всё вижу… и картины будят к жизни волю!

      И смысл ко мне является моих трудов,

      И вера есть, что со своей я справлюсь долей.

      А радость майская – весенний льющий свет,

      Несущий очищение и обновленье:

      Мой друг заговорил стихами, как поэт…

      Я знаю: новые придут ко мне решенья.

      Сияние картин – и свет врачует дух.

      Теперь мои воспоминанья светоносны.

      Мой словно глубже взгляд, и стал острей мой слух —

      Ответы

Скачать книгу