рада, что ты куда-то выбрался.
Когда я положил трубку, то поймал восхищенный взгляд Падлы.
– Нет, слушай, где ты взял жену, которой можно сказать, что решил выпить пива и водки с друзьями?
– В глубине.
Падла мрачно кивнул.
– Да… Бывает. Я тоже однажды такую там встретил… А потом оказалось, что ей сорок лет, и она – мужчина, глава клуба мазохистов…
– Падла, ты можешь что-нибудь выяснить у своего нанимателя? У этого… дайвера.
Хакер дернул плечами.
– Вот уж вряд ли. Деньги он перевел сразу и очень профессионально. А встреча была назначена лишь при успехе операции.
– Ты все равно сходи.
– Схожу, ясен перец. Но удачи не жди. Что имеем, от того и пляшем – компания «New boundaries» с ее хитрой охраной.
– Он знал, – сказал я. – Наверняка знал, что дело нечисто…
– Что с того?
– У нас это не принято… было не принято. Подставлять привлеченных сотрудников. Как он выглядел, этот дайвер?
– Мы три раза встречались. Первый раз – тощий паренек-очкарик, наивный такой, растерянный… лицо европеоидного типа. Нестандартный, но и не слишком хорошо сработанный. Второй раз – роскошная блондинка, штучная работа «от кутюр». Третий раз – пожилой, усталый, чем-то озабоченный…
– Понятно. Хоть какие-то общие детали в облике сохранял?
– Европеец. Все три раза. – Падла подумал. – Нет, больше ничего особенного.
– А проследить ты его не смог?
– Он пользовался старой защитой, Леонид. Где-то полуторалетней давности. Но очень качественной и отлаженной. Я не рискнул отслеживать слишком уж рьяно, у него в кармане могла оказаться пара запасных тузов.
– Ну что, остаешься? – спросил Чингиз. – Постель найдем, не сомневайся.
– Наша постель – коврик от компьютерной мыши! – рявкнул Падла и захохотал. – Давай, дайвер. Оставайся.
Я посмотрел на DVD-диск на столе.
– Нет… наверное, я все-таки поеду домой. Пока метро еще ходит.
– Очнись, метро еще три часа будет ходить, – глянув на часы, отрезал Чингиз. – А вообще-то я тебя сам отвезу.
– Ты же пьяный! – вскинулся Пат.
– Хорошо, я посижу, но доеду на метро… – сдался я.
Чингиз молча подвинул ко мне рюмку.
111
Туман.
Серая мгла.
Снова нет ни направлений, ни расстояний. Бреду сквозь слоящиеся молочные пласты. Чем-то пахнет… то ли свежим бельем, занесенным с мороза, то ли отшумевшей грозой…
Оглядываюсь – ни огонька, ни проблеска.
Ведь он же был… я помню, он был…
Где-то там, за нитяным мостом, там, где сходятся стены огня и льда…
Я не выбираю направления. Почему-то я уверен, что куда ни иди, куда ни беги, рано или поздно впереди вспыхнет свет – и встанут из тумана мерцающие стены: алый огонь, синий лед.
