проснулась, как хозяин,И бледный день встает, с похмелья зол[3].
Я знаю наизусть это стихотворение: Бодлер, «Сплин». Когда на улице такая погода, строки сами приходят на ум. Как же это созвучно с моим сегодняшним настроением. Даже мои друзья-деревья сдались, в бессилии меня ободрить.
Приближаюсь к каменному мосту, перекинутому через озеро. Это одно из ключевых мест парка. По спине пробежал холодок. Не этот ли мост называют «мостом самоубийц»? Начинаю дрожать. Этот мост, храм Сивиллы, темные стволы деревьев – такое чувство, что я попала в ожившую картину Делакруа.
Тяжело шагаю по мосту, останавливаюсь на полпути, опираюсь на перила. Красиво. Грустно. Роюсь в сумке, чтобы найти пачку сигарет, потом пытаюсь зажечь сигарету на ледяном ветру.
Шесть месяцев не видеть его… Или больше. Вдруг до меня доходит: поддавшись своей импульсивности, я могу бесповоротно потерять Антуана.
Мне так горько, что я начинаю рыдать. Сигарета гаснет. Снова достаю зажигалку. Она такая красивая, серебряная – это подарок Антуана. Один неловкий жест, и зажигалка выпадает у меня из рук. Я издаю пронзительный вопль – зажигалка летит к воде. Пытаюсь ее поймать, наклоняюсь и тяну руки. Вдруг чувствую, как кто-то сзади обхватывает меня руками. На этот раз я кричу от неожиданности.
Кто-то отталкивает меня в сторону. Я падаю и вижу темную фигуру, склонившуюся надо мной. Мужчина. Крепкий. Господи, что ему от меня нужно? Я лежу на земле в безлюдном парке. А вдруг он маньяк? Ну и кошмар…
Внезапно мужчина тянется ко мне. Я инстинктивно закрываю лицо и уже готовлюсь пнуть его между ног, но тут до меня доходит, что он протягивает мне руку, чтобы помочь встать.
Прихожу в себя и собираю воедино детали, которые меня успокаивают. Кепка, знак на куртке… Это же сторож парка!
Ощущаю облегчение, опираясь на его руку, встаю. Он обнимает меня.
– Не нужно этого делать, слышите, не нужно, – шепчет мне в ухо. Пахнет от него не очень-то приятно.
– Делать что? – спрашиваю его, взволнованная и раздраженная одновременно. Стараюсь высвободиться из объятий.
– Месье, прекратите, вы же меня задушите!
Он наконец отпускает меня, смотрит мне в лицо. Останавливает взгляд на моих заплаканных глазах с мешками от бессонной ночи. Затем крепко берет меня за руку.
– Пошли, идите за мной.
– Но… Что…
– Нет, нет, нет, никаких протестов! Нельзя это так оставлять! Вам нужно выпить чего-нибудь горячего в моей хижине и рассказать, что у вас произошло.
– Это очень мило, но все в порядке, месье, я…
Он поворачивается ко мне, хмурит брови.
– Не болтайте! Знаете, не нужно этого стыдиться. В некоторые моменты нужна помощь…
– Но мне помощь не нужна!
Мужчина добродушно смеется.
– Те, кто нуждается в помощи, всегда говорят
Из стихотворения Ш. Бодлера, перевод И. Ф. Анненского.
