align="center">«Поэты …»
Поэты —
существа непонятные.
Люди
особой трагедии.
Живут
под гнётом ответственности
перед собственным даром.
Вот, рыбаки
сидят и ждут —
клюнет, не клюнет,
Так и они —
ждут вдохновения.
Трудно —
балансируя между
да и нет,
бытом и бытием,
втискивать вселенную
в игольное ушко истории…
2012г., Чита
ОБРАЩЕНИЕ К ПОТОМКАМ
Не надо с придыханием!
Все мы – обычные люди:
Едим, пьём, спим.
Мне всё равно,
Что вы празднуете
Мой день рождения
Лучше, чем дни рождения
Своих близких.
Прекратите сотрясать небеса
Бесконечным потоком словесной лавы.
Подумайте о себе и о детях ваших.
Не делайте из моей жизни балаган.
Прошу вас.
Ведь это подумать только! —
Те долгие месяцы
Затянувшейся болезни
Зачем-то превратили
В народные гулянья
Какой-то там особенной осени.
Я не знал, как вырваться
Из этого болота,
Потому лишь и писал,
Что ни чем иным
Душа моя
Не могла в те дни утешиться.
Зачем в который раз
При имени моём
И милейшей моей супруги
Упоминать беспутных бесов,
Своими кляузами
Порочивших мою семью
И отравлявших
Мне жизнь.
И по смерти
Они не дают мне покоя:
И всякий раз, где Пушкин,
Там и этот льстивый бес…
Не лень же писакам дотошным
Перерывать архивы,
Выкапывая имена
Любимых мною женщин.
Да, я любил!
И этим жив был
И живу поныне —
То есть, вечно.
Что вам моя любовь?
Игрушка?
Развлечение?
Оправданье собственных пороков?
Да, что вы, вообще,
Можете знать – о любви,
Когда жена говорит:
«Кушать подано»,
А муж при этом
Не может голову поворотить
От мерцающего голубым огнём глаза
Многоликого и многорукого монстра?
