style="font-size:15px;"> Спрашиваю, как можно строже:
– Кому вы отдали скрипку?
Вайлин откашливается:
– Я не обязан…
– Вы лжете! Что вы сделали со скрипкой? Где она?
– Я не обязан объяснять, кому…
Понимаю, что ничего не добьюсь. Ни-че-го. Остается только сжать горло Вайлина, колотить врага, пока не сознается, что сделал с несчастной скрипкой. Но под пристальным взглядом констебля я не схвачу Вайлина за горло.
Внезапная догадка осеняет меня, бросаюсь в глубину дома, кухня, кухня, где у них кухня, вот она, выбегаю через кухонный черный ход, мусорка, мусорка, должна быть мусорка, так и есть, роюсь в жестяных ящиках, гнилостный запах бьет в лицо, тошнота подкатывает к горлу, начинаю потихоньку внушать себе, что там ничего нет, ничего…
…есть.
Вытаскиваю то, что осталось от скрипки, прижимаю к груди, инструмент отзывается жалобным плачем. Бегу – через ночь, через дождь, через снег, через подступающий холод зимы – скорее домой, нет, не домой, к тестю, уж не знаю, что он скажет, когда увидит эту скрипку…
Мысли бьются в голове перепуганными бабочками, Вайлин, Вайлин, что за ересь он нес, а если не ересь, а если он знает что-то, чего не знаем мы… Кто мы такие, кто приручил нас, кто привел нас из леса, а если правда никто, а скрипка, а точно ли был Андреа Амати, или не было никакого Амати, а были дикие скрипки в темной чаще, пели свои дикие мелодии в свете полной луны…
Запретное слово
Генерал смотрит на меня. Холодно. Насмешливо. Я уже знаю, что это генерал, хоть он и не говорил мне, тут нечего говорить, тут достаточно чувствовать…
– Так что же вас привело сюда? – спрашивает генерал. Спрашивает холодно. Насмешливо. Он знает что-то, о чем я не догадываюсь, – вы пришли сюда… привели свой народ… зачем?
Откашливаюсь:
– Здесь… здесь нет войны?
– Вот вы какой проницательный… Еще не были в нашей реальности, а уже все знаете…
– Ну… книжки про вас читал…
В бескровном лице генерала первый раз появляется какое-то подобие интереса:
– Надо же как… расшифровывали?
– Ну, не зря же на лингвистике учился…
– Ну и что же вы там… начитали?
Снова холодная насмешка.
Снаряд разрывается где-то совсем близко.
– …что у вас не бывает войны… в вашей реальности…
– Что, прямо так и написано было, не бывает войны?
– Ну, не так… понимаете… ни в одной из книг не упоминалось слово «война». Этого слова у вас…
– …не существует, – кивает генерал, – я узнал его от вас…
– …но…
– …хотите знать, почему?
– М-м-м-м… табу на слово?
– Мимо, уважаемый, мимо…
– Тогда… не… не знаю. Не могу знать…
– А ведь
