люди – не песчинки, их обуревают желания и побуждения. Одни хотят просто жить, как любое живое существо. Другие размышляют о том, что жизнь – есть, не только благо, а скорее бремя. Как, например, одинокий скучающий подросток в сквере у памятника. Он с завистью провожал влюблённые парочки и горько раздумывал о том, что ему такое счастье не светит. Ещё бы! Отец пьёт, мать ругает, говоря, что надежды на него никакой, и только его младшая сестра мамин свет в конце тоннеля. Одноклассница, в которую он влюблён, смеётся над ним и игнорирует все робкие попытки сблизиться. Одноклассники третируют за оборванный вид и вопиющую нищету. Учителя твердят о том, что он недоумок, и ждёт его в лучшем случае карьера грузчика, а в худшем – тюрьма.
И только неизвестные, а от того близкие в своей анонимности люди с сайта о суициде, мягко, ненавязчиво, доходчиво и убедительно вещают и внушают: тебе здесь не место. Ты только зря мучаешься тут. Наберись храбрости, шагни за порог смерти. Никто не заплачет тут и не вспомнит тебя. Они только освобождённо выдохнут и скрыто порадуются с облегчением от бремени. Не копти небо, не терзай себя. Нет никаких запретов, они иллюзия и обман. Жизнь на этой планете и есть главная афёра. Кто не понял – ворочается в собственном поту и дерьме, пытаясь бесплодно что-то кому-то зазря доказать. А все умные уже давно перешагнули грань, стали свободными и чистыми. Весёлыми и неуязвимыми. Люди, как боги. Сами выбрали себе судьбу. А ведь дело за малым. Понять, что не кто-то над тобой определяет твою историю, а ты сам её творишь. Как в игре. Выйди на новый уровень, сломав стереотип. Сломав психологический барьер. Сломав пелену обмана.
Стань мёртвым.
И стань собой.
Вот только осталось преодолеть естественный природный инстинкт самосохранения. Но, на то тебе и разум. Разум побеждает рефлекс, даже самый безусловный. Осталось собраться с духом и шагнуть в нирвану, влиться во всеобщую благодать. Но, не сегодня.
Возможно, позже.
Подросток докурил сигаретку, сплюнул на асфальт и побрёл домой. К обрыднувшей семейке, к папе, вечно сидящему на кухне в облаке папиросного дыма и перегара, к маме в дырявом халате, с острыми ключицами и сопливой сестрой подмышкой. К рутине и обывательскому болоту. К вялой серой невнятной жизни здесь. Он уже не мечтал о том, как вырастет и выучится. Как станет кем-то, с кем станут считаться. Кем-то, кого станут уважать. И дарить любовь. Всё это миф и призраки.
Особенно любовь.
Его психика уже была надломлена и согнута прельстивыми шёпотками с сайтов. Краем сознания он понимал, что это ложь, огромная коварная ложь, только внешние обстоятельства перечёркивали здравый смысл, а добренькие анонимы из интернета липуче и так же сладко продолжают успокаивать, продолжают наставлять и коварно подначивать.
Эх, болото!
Ни радости, ни счастья, ни любви. Одни призраки этих аморфных понятий летают вокруг раздражающе неуловимо. Зацепиться
