Добрые люди черной краской, зачеркнув букву «ц», приписали сверху «щ».
Да. Я жила в городе, о существовании которого Бог забыл или даже не подозревает.
Находится он в области, в ста километрах от Москвы. А кого в советское время высылали за сто первый километр? Правильно. Бывших зэков, алкашей, попрошаек и прочие асоциальные элементы. Так что во мне, коренной дни-
На автобусной остановке спал бомж. На ржавой стене виднелась кривая зловещая надпись:
Твой автобус никогда не приедет.
Мы свернули с дороги и въехали в наш двор. Серое блочное здание, редкие деревья, унылая детская площадка. Дом, милый дом.
В детской родители уже перетащили в мой уголок раскладное кресло Славика. Не здороваясь ни с сестрами, ни с братом, я молча схватила его и покатила в коридор. Сидящий на полу Славик оторвался от увлекательной игры в гонки тапками и вытаращился на меня.
– Что ты делаешь? ― возмутилась мама.
– Он не будет спать тут. Тут уже нет места. Я живу в этом доме и имею полное право хотя бы на два квадратных метра личного пространства. Это, ― показала я на Славика, ― плод вашей любви, вот и забирайте его в свою спальню.
Я решительно откатила кресло в комнату родителей, отнесла туда же и самого Славика, который до сих пор держал в руках тапки, а потом ― его игрушки. Отца не было, он ставил машину в гараж, и мне противостояла только мама. Темпераментом и напором я ее превосходила, так что квартирную битву по завоеванию квадратных метров выиграла с легкостью. Я вошла в детскую и, чувствуя себя Александром Невским после победы над шведами, гордо поставила на освобожденное место свой чемодан, будто флаг завоевателя.
Табуретка. Стол. Клеенка с синими ромашками. Стакан.
Шорох разрываемой бумаги. Плеск таблетки, упавшей в воду. Шипение.
Вверх поплыли оранжевые пузырьки.
Где-то далеко ― звон бьющегося зеркала, папин рев, Олькин плач и перекрикивающий их телевизор:
В Вилларибо уже давно продолжается праздник, а жители Виллабаджо все еще моют посуду.
Бум! Бум! Бум!
Это Славик бился башкой об открытую дверцу морозилки.
Бах!
В меня полетела замороженная курица.
– Я хочу куриные палочки! Где мои палочки?! ― орал младший брат, доставая из морозилки все подряд и разбрасывая во все стороны.
Шелест веника по полу. Свист чайника. Шипение убегающего молока.
Куриные палочки из ножек Буша, обколотых антибиотиками и гормонами и вымоченных в хлоре. Приятного аппетита.
Плюх! В стакан полетела еще одна таблетка. Цвет воды стал кислотно-оранжевым.
Пузырьки уверенно плыли на поверхность, зная, что там выход. Черт, даже гребаные пузырьки газа знали, где выход, а я нет.
В комнате ― громкий Катин вопль:
– Ма-а-ам!!
