бы! – Улыбка моя расплывается во весь рот… как всегда, когда речь о сестренке. Люблю я ее. – Оторва, верхом любому мальчишке фору даст. С нами хотела, веришь?
– Так, разговор дошел до сути… – Глаза деда полыхают яростным огнем непонятного мне чувства. – Что вы здесь делаете? И, кстати, «вы» – это кто?
– Я с другом. – Я оглядываюсь на Леку. – Мы вроде как учимся.
– Вроде как?
– Ну, учебой это не назовешь. Университет, ха! Убиение времени.
– Впереди зима. Голод и холод. Время власти Подземелья. Лучше бы вам вернуться домой.
– Ну…
Дед насмешливо наблюдает за моим смятением. Потом наклоняется ближе:
– Послушай, не очень прилично с твоей стороны врать мне в лицо. Вы шпионите для Двенадцати Земель, так?
Я смотрю в его яростные глаза… Ненависть, вот что это за чувство! Он был господином Готвяни, напоминаю я себе. Ладно… была не была!
– И что? Побежишь доносить?
Могучий кулак ударяет в столешницу.
– Сопляк!
Стол подпрыгивает. Звякает серебро в кружке. Посетители оглядываются на нас – и отворачиваются.
Кроме Леки.
Лека в один миг оказывается у нашего столика. И говорит с преувеличенным удивлением:
– Вроде раньше я не замечал за тобой способности приводить в бешенство святых отцов… Фигушкин не в счет, само собой. Простите моего друга…
Дед ощутимым усилием разжимает кулак. Мне кажется, с этим простым движением уходят и все обуревавшие его чувства.
– Вы простите. Я погорячился, а это недостойно моего нынешнего положения. Вы можете вернуться к вашему ужину, молодой человек.
– Имей в виду, – говорю я, – у меня нет секретов от побратима. Лека, это мой дед.
Лека, не глядя, придвигает стул. Садится. Говорит:
– То-то мне знакомым почудился… Как Софи на него похожа-то. Как мне вас называть, господин?
– А никак, – кривится дед. – Имена у нас в обители – смех один. Брат Смирение, брат Милосердие, брат Непорочность… ну их в пень. Ненавижу. В общем, так, парни. Не надо дурацких ответов на глупые вопросы. Вы можете мне верить, клянусь в том Светом Господним и памятью о прежних днях. Я готов помочь. Все, что в моих силах. Деньги, убежище, совет…
– Ради мести? – спрашиваю тихо. – Но ведь это – твоя страна…
– Давно ты здесь?
– Пару месяцев.
– Оно и видно. Для этой страны, внучек, любые перемены будут только к лучшему. Таргала катится в пропасть. Эта зима станет для нее последней, готов спорить на собственную душу… и только одно может спасти ее – падение доброго нашего короля. – Дед едко усмехается. – Новый король – у которого хватит ума договориться с Подземельем.
– Карел?
– Этот щенок? Да он шагу не ступит без разрешения старого волка… Нет, здесь нужен мятеж, а он – верный сын. К сожалению.
Вдалеке ударяет колокол. Раз, другой… третий.
– Мне пора, – выдыхает дед.
Я вскакиваю:
