пятерне лезвием топора. Вот же кровищи было. После чего целый месяц сослуживцы и офицеры, его называли "Самострелом"… "Так. Память моя" – невпопад стал думать Олег. – "Руки мои". Оглядывая дальше свое тело, – "Одежда не моя!"… На нем была весьма странного вида (непривычного) одежда… или даже рубище. Хотя не "рубище". Рубище это старая одежда, а это вполне новенькая. Просто, так сказать "рубаха и портки", были из грубой материи. Глаз отчетливо мог разобрать каждое толстое волокно. Будто мешковина. Точно – на нем была мешковина скроенная в рубаху. Длинные рукава, без воротника, с грубо проделанной дыркой для головы, весьма бесформенная. И простые портки, что даже не доходили до ступней. Если бы что-то жало, можно было сказать что они короткие. А так… Бриджи из мешковины! Ноги босы. Руки пусты. Голова не покрыта… Еще раз осмотревшись по сторонам, Олег начиная злиться, громко и от души задал вопрос вслух:
– Что б…ь тут происходит?!
И будто ожидая этого вопроса, он услышал приглушенный истеричный крик!
– А-а-а!
Крик напугал Олега похлеще, чем само внезапное "перемещение"… Он даже автоматически присел, замотав головой. Мало ли. А то сейчас как бахнет!.. "Так стоп, стоп, стоп! Спокойствие!" – попытался успокоить Олег сам себя. Кричала явно женщина! Хоть крик был весьма приглушен, густо растущими деревьями, но поведя ухом, Олег прикинул примерное направление, откуда тот мог раздаваться. И выдохнув, будто перед прыжком, парень направился в сторону крика.
Нет, героем он не был. Нет, первой мыслью после услышанного крика не возникло что-то глупое из разряда: "Кто-то в беде! Надо бежать спасать!". Нет. Просто он понял, вот прям здесь и сейчас, нельзя было впадать в ступор. А нужно в наискорейшем времени, разобраться… Что, черт возьми, тут происходит!
Крик не смолкал. Разве стал чуть тише. Олег, сделав первый шаг в его направлении, смачно выматерился, когда в его любимую левую пятку (она-ж у него одна, левая в смысле пятка, потому и любимая), впился острый шип какого-то растения… Или шип со сломанной ветки от куста малины… Или черт пойми, откуда еще мог взяться этот сраный шип!.. Благо битого стекла на земле нет… Или наоборот? Были бы здесь кучи битой стеклотары, можно было бы сделать вывод, что это какой-нибудь лесок, куда любят ездить туристы… Но! Это был сраный Дремучий Лес. И никаких намеков на цивилизацию не было… Какая-то баба впереди не переставала орать, а Олег прыгал на правой ноге, пытаясь вытащить пальцами из нежной и холеной кожи, впившуюся занозу… Фух. Удалось! Пальцы легко схватили настоящий черенок шипа (с сантиметр) и как можно нежнее и аккуратней вытащили его из пятки. Вот же! Мать-перемать! "Да заткнись ты, дура!" – зло подумал Олег о кричавшей впереди женщине, которая уже сбавила голос на пол тона, и вроде как стала подвывать… Может ей тоже заноза в ногу попала?
Дальше, он стал продвигаться, исключительно смотря под ноги.
Ходить по лесу босиком, было тем еще занятием. Ступни городского человека, даже
