меч страшнее был ненастьяИ урагана разорвавшейся звезды.
Ты с детства думала про счастье
И рассказывала про вещие всем сны.
Брала своё, ты словно амазонка,
Переступая, через поверженных врагов.
Но в душе осталась ты девчонка,
Хоть и не знала подходящих слов.
По ночам мечтала ты о счастье
И о принце, на вороном коне.
Но в жизни не было той ласки,
Что цыганка нагадала по руке.
В стране, где человек страшнее зверя,
Где каждый должен думать о себе.
Ты просто выживала, никому не веря,
Лишь подставляла своё плечо судьбе.
***
Братья
Как-то три младших Брата собрались
И, пошептавшись, вышли на крылечко.
К Старшему Они тихонько подались,
Чтобы замолвить за себя словечко.
Идут и рассуждают по дороге:
– Что Они Ему могут предложить?
А, остановившись на пороге:
– Какие начнут речи говорить?
Но Брат открыл им дверь свободно
И, улыбнувшись, впустил в дом свой.
– Зачем Вы прибыли так поздно,
Нарушив тишину и Мой покой?
– Нам осточертело заграничное печенье,
Хотим вернуться в дом родной!
Мы вдоволь нахлебались униженья
И вновь мечтаем, обрести покой!
– Зачем тогда Вы отделились
И захотели, самостоятельно пожить?
Теперь слезами Вы умылись
И пришли, прощенья у Меня просить!
– Не прогоняй, впусти Ты Нас обратно,
Забудь обиду, ведь Брат Ты Нам родной!
– Мне это слышать от Вас приятно,
Не нойте, а возвращайтесь скорей домой!
***
В сковороде скворчит сальцо.
В сковороде скворчит сальцо,
Распространяя запах по квартире.
С фронта мать читает письмецо,
Которое на годы затерялось в мире.
Слеза, скатившись на бумажку,
Как капелька осеннего дождя.
И промокнула словно промокашку,
Насквозь, как пуля, вмиг пройдя.
Картошка с чёрствым хлебом
И большая кружка чая на столе.
Как буквы нарисованные мелом,
Написаны кровью на судьбе.
Старушка плачет над письмом,
И молча сына вспоминает.
Мечты прекрасные о будущем,
Она холодным чаем запивает.
На сковороде сальцо скворчит,
Распространяя запах по квартире.
А мелкий дождь в окно стучит
И утешает матерей всех в мире.
***
Не замечая жизненных преград.
Не замечая ничего вокруг себя,
Что происходит в этом мире.
Он гордо шёл и, никого не любя,
Держал в руках чужие жизни.
Тропа судьбы вела его упрямо,
По горным кручам и берегам.
А он старался, не повернуть налево
И останавливаться
