но они мелькают перед глазами бегущей строкой. И они так созвучны настроениям человека с душой, израненной осколками надежд. Я стала фанатом этой группы и оставалась им до того времени, пока из текста одной из песен не убедилась в том, что «трупняки» – антисемиты. Но это случилось позже, а пока я с восторгом слушала их мужественные хриплые голоса.
«Почему-у дебилы управляют страной?!
Почему кругом педрилы и игра на убой?!
Почему везде и всюду на законы плюют?!
Почему всё покупают, почему продают?!
Деньги – деньги
Долбаные деньги! Деньги
Деньги-деньги
Ваши долбаные деньги…
Эра ебланов пришла
Время фуфла и дерьма
Заряжай!»
Сашка поморщился, но от неприятной для него дискуссии его избавил мой приступ астмы. Я задыхалась от кашля и уже собиралась бежать к дому, когда к нам подошёл работник парка.
– Сегодня от удушья умер Марат. Отёк лёгких.
Из моего смартфона продолжали звучать голоса группы «Трупный яд».
«За спиной Смерти дыханье, перед глазами —
дешёвая жизнь…
Наша жизнь – гонка со Смертью, наше право —
право на Смерть…»
Художник-монументалист Марат выделялся среди обитателей парковых скамеек, в большинстве своём старушек с собачками и алкашей разного возраста и обоего пола. С ним приятно было переброситься парой слов, поделиться. Марат объездил всю Европу. По долгу жил в Италии у своего сына. В этой стране умерла его красавица жена. А последнее время из его жизни исчез драйв. Он был одинок. Никаких впечатлений, никакой движухи, никакого кайфа. С восторгом рассказывал, как знакомые рыбаки однажды взяли его с собой в российскую глухомань. Жаль его!
И опять совпадение, которое преследует меня на протяжении всей творческой жизни. Я имею в виду, что многое, о чём я пишу, происходит в реальности. А в данном случае это было предчувствие смерти. Я задыхалась от кашля в то время, когда мой знакомый художник умирал от удушья, вызванного отёком лёгких. Бедняга простудился в своей холодной квартире.
На этом совпадения не закончились. Мистика идёт за мной по пятам. Вернувшись домой, я обнаружила лежащую на полу книгу. Автор – мой покойный отец – физик-теоретик и астроном Владимир Раевский. Книга называется «Небесная механика».
Я открываю книгу и вижу автограф: «Дорогой дочке на память об отце. 4 февраля 2003 года». Но отец умер 4 января! Я смотрю на его портрет мыслителя с ироничной и одновременно загадочной улыбкой, на хитрый прищур глаз. Неужели это привет из потустороннего мира? Неужели он предчувствовал смерть и решил подшутить надо мной?
Нижний Новгород, 2003.
Похороны отца состоялись в сочельник 6 января.
Непрерывные телефонные звонки, а через час один за другим начали приезжать бывшие студенты и аспиранты отца. Его любимый ученик Артемьев стал фермером и изменился до неузнаваемости – прежде такой элегантный, он отрастил бороду, опустился и даже не удосужился сменить зелёный камуфляжный комплект
