делая глубокие порезы, причем лезвие иногда доходило до черепа и оставляло на нем небольшие царапины.
Я старался не смотреть на повернутые в разные стороны глаза – почему-то они производили на меня особенно жуткое впечатление.
– Похоже на пирог моей бабушки, – заметил лейтенант через пару секунд. – Когда его нарежут для гостей.
– Более того, – оживился Полтавин, – я заметил также несколько проколов вот здесь, здесь и здесь. После детального обследования, возможно, смогу сказать больше.
– Хорошо, не затягивай, – проговорил я.
– Не собираюсь! – обиделся патологоанатом.
– Извини, это я… так, – спохватился я.
Полтавин махнул рукой:
– Ладно, твое счастье, Валера, что я отходчивый.
– Позвони, как только будут результаты.
– Непременно. Увозите! – скомандовал медэксперт своим помощникам, и они застегнули мешок, скрыв от нас жуткое зрелище человека, лишенного лица.
– Моя жена враз бы в обморок хлопнулась! – проговорил Димитров. – Если бы такое увидела. Она даже когда ужастики смотрит, визжит будто резаная!
– Зачем же смотрит? – удивился я.
Сам я никогда хоррором не интересовался. В детстве было слишком страшно, а потом и так хватало… острых впечатлений.
– А я откуда знаю? – пожал плечами Димитров. – Наверное, расслабляется. Посмотрит ужасы по телику, и жизнь кажется не такой уж плохой.
– Что ж, твоей жене так плохо живется? – усмехнулся я. – Ты, как муж, должен принять меры.
– Я, как муж, скоро, похоже, дома буду через день бывать. Начальство требует результатов как можно быстрее, а я что, волшебник? Так что на тебя одна надежда, специалист.
– Постараюсь, чтобы твоя личная жизнь не рухнула из-за моей нерадивости окончательно, – пообещал я.
Полтавин тем временем ушел вместе с санитарами следить за погрузкой тела, а мы с Димитровым присели на парапет Баболовского дворца.
Лейтенант вытащил из внутреннего кармана куртки сложенные снимки, сделанные «Полароидом».
– Вот пока то, что есть, – сказал он, протягивая их мне. – Попозже будут увеличенные копии. Но здесь тоже все видно.
– Ноты получились не целиком, – сказал я, разглядывая фотографии. – По ним трудно угадать мелодию.
– Ничего, если человек знает, то и так поймет.
– И у кого мы будем выяснять, что это за композиция? – поинтересовался я.
– Покажем снимки какому-нибудь музыканту или композитору – они-то должны узнать мелодию. Вот только что нам это даст? Тем более не факт, что надписи сделал убийца. Те велосипедисты, которые нашли труп, могли и не обратить на ноты внимания, когда были тут в последний раз.
– Могли, – не стал я спорить. – И все же, мне кажется, ноты имеют значение. Хоть я и не знаю, какое.
– Ну, имя убийцы мы в них едва ли прочитаем! – усмехнулся Димитров.
– Имя убийцы,
