ер. Рядом висели четыре тяжёлых охранных дрона, они будут сопровождать груз на протяжении всего маршрута. В принципе, в них не было особой надобности, что может случиться с грузом прямо в сердце Империи, да ещё и в секторах с максимальным уровнем безопасности? Но протокол есть протокол, пусть надо всего лишь переместить груз с Лэйвы на Реортэ.
А ниже, примерно этажей на пятьдесят, находясь в изолированной комнате, за тем же действом наблюдало двое мужчин. Один, с правильными чертами лица, одетый в форму полковника СИБ, другой в обычном чёрном костюме из дорогой ткани, но с цепочкой Канцлера Империи на шее.
– Итак, – произнёс полковник, Строганов Борис Всеволодович, – к действу всё готово. Как только скиммер покинет пределы базы, запустится цепочка событий, изменить которую мы будем уже не в силах.
– Всё же, – несколько недоверчиво произнёс Канцлер, – эти ваши игры с реальностью для меня полная магия. Вы уверены, что всё пойдёт как запланировано?
– Нет, – спокойно произнёс полковник, – но вероятность приемлемого для нас финала больше семидесяти процентов. Я могу гарантировать, что все нити сойдутся вместе, но что за узор получится в финале – не могу. Точнее, могу, но не до конца. Мы пока что не можем оказывать прямое управляющее воздействие на поле акторов, но мы можем создать такие декорации, что акторы станут действовать в нужном нам ключе. Ну, так как, давать команду на взлёт? Вы готовы к последствиям?
– А у нас есть выбор? – вздохнул Канцлер. – Особенно, в свете того, что грядёт? Да, я готов. Я приму всю полноту ответственности. Давайте разрешение.
Полковник нажал на кнопку, и вся кавалькада уехала вверх, на взлётную площадку.
– Что ж, – произнёс полковник, – ровно через один час и тридцать две минуты груз будет украден. Интересно, кто же будет вором?
Глава 1.
Дело о пропавших мозгах
Я висел над бурлящим многоцветным потоком, текущим в разные стороны, вверх, вниз, туда–сюда. Красивое зрелище, словно вид на ночной мегаполис с орбиты. Вот только те жёлтые огоньки вовсе не прожекторы парящих скиммеров, а пакеты данных почтового траффика. Вон та серебристая кишка с бегающими внутри красными точками – шифрованный канал связи. А вот эта синяя лента – наоборот, канал не шифрованный. В принципе, можно даже протянуть руку и вытянуть пару информационных пакетов, посмотреть, кто чего ищет в гипергалактической сети. Но не буду. Влом.
Именно так выглядит траффик данных на одном из центральных маршрутизаторов планеты Реортэ, если смотреть на них так, как умею я, изнутри. Обычные люди так не могут, даже при подключении через нейроинтерфейс, прямое соединение мозги-компьютер. Они сразу же окажутся в виртуальной комнате «лёгкого в обращении браузера, со встроенным поиском, от компании Мугл».
А вот я – могу. Я кибермаг.
Красивое название, правда? Не официальное, разумеется, исключительно жаргонное, зато больше похожее на правду, чем канцелярское: «технопсионики». Узнаю наших научников, всё, что они не в состоянии объяснить, сразу же записывают «псионическую аномалию». А там хоть трава не расти.
Нет, ну правда, глупость несусветная. Ну какой из меня псионик? Настоящие псионики могут чудеса творить, и предметы левитировать, и огненными шарами кидаться, и, говорят, даже залезть к вам в мозги. Последнее, скорее всего чистой воды брехня, кто бы им позволил творить такое безнаказанно, но слухи ходят. Я же такие вещи творить не умею.
В реальном мире. В реальности 1.0.
Зато здесь, в киберпространстве гипергалактической сети, она же гигас, я способен творить самые настоящие чудеса. Кибермагические. Вроде той малости, как вылезти за рамки стандартных протоколов и разглядывать местные киберпространственные красивости. А киберпространство, или как его ещё называют «реальность 2.0», может быть очень красивым.
Кстати, те же псионики в гигасе ничем не отличаются от обычных людей. Некоторые даже компьютером пользуются с трудом. Да, и такое бывает, даже в наши дни.
Перед моим лицом открылось виртуальное окно нейрочата с симпатичной девичьей мордашкой.
– Артур! – заявила она. – Алё, отзовись! Моси-моси!
Это Юкари Ямагучи, моя напарница. И любовница. Она нихонка, и, хотя отлично говорит на имперском, постоянно норовит ввернуть в разговор несколько своих родных словечек. «Моси-моси», это у них вместо «алло». Впрочем, лениво подумалось мне, оба слова одинаково дурацкие.
– Артур! – не унималась надоеда. – Вылазь давай! Я знаю, что ты меня слышишь, не притворяйся шлангом. У нас клиент. Вылазь, а то нейроинтерфейс жвачкой заклею, сам вывалишься.
Вот блин. Только решил расслабиться, и на тебе. Впрочем, клиент – это святое, так что, вздохнув про себя, я дал команду на отключение. Разноцветный мир выцвел и исчез,
