девший меня прохожий. Это был высокий, кареглазый, молодой человек, с довольно приятной внешностью ᴎ милой улыбкой.
– Ничего страшного, – пробормотала я, словно во сне, ему вслед.
Надо поменьше читать во время пешей прогулки, иначе черт знает что вообще может случиться. Упасть в канализацию? Не беда! По крайней мере, это нисколько не изменит мое настроение, на данный момент оно ᴎ так на дне. С утра мое самочувствие сотни раз сменилось своей полярностью, ᴎ тому есть причина. Я ненавижу этот день! Но все же, такие нелепые случаи с незнакомыми людьми заставляют улыбаться ᴎ смотреть на все под другим углом.
Итак, начну все с самого начала.
Сегодня я проснулась в какой-то квартире ᴎ увидела рядом девушку. Она представилась моей старшей сестрой Нэнси.
Выяснилось, она нашла меня в парке Линкольна без сознания ᴎ привезла домой. Но это не так страшно ᴎ странно, как моя амнезия.
Оказалось, что я вообще ничего не помню. Говоря проще, моя память практически полностью стерлась, вплоть до собственного имени, но благо, Нэнси показала мне мой дневник, который, как оказалось, я очень давно вела.
И сейчас я, так сказать, восстанавливаю память по кусочкам.
Итак, все, что я на данный момент узнала из своего дневника: меня зовут Джерси; мне двадцать два года; работаю я журналисткой в программе новостей. И да, интересно, как быстро я вновь смогу вернуться на работу? Даже не представляю, как я могла туда попасть.
Нэнси сказала, что мы сироты. Наши родители погибли, когда мне было 3 года, а сестре 4.
Судя по дневнику, моя детская жизнь была достаточно серой, ᴎ я практически не покидала одноименный Джерси-Сити. Это район Нью-Йорка, находящийся к западу от острова Манхэттен. Где, собственно, ᴎ находится наша с Нэнси квартира, на бульваре Джона Кеннеди, буквально в двух шагах от того злополучного парка, где меня вчера ᴎ нашли.
Еще я заметила одну странную вещь, – в дневнике я постоянно указывала улицу, на которой живу, как Парк Стрит, но в реальности это улица Харрисона.
Уже практически 2 часа дня. Стоял апрельский солнечный денек.
Чем взрослее я становилась, тем меньше я писала про свою жизнь, как бы печально это не звучало, но это так. И этому есть вполне логичное объяснение – учеба, университет, работа журналисткой. Каждая ступенька этой лестницы уменьшала время, которое я отдавала своему дневнику. Хотелось бы это исправить.
Внезапно заиграла громкая музыка на мобилке. Я так испугалась, что мой дневник чуть не полетел в лужу. На экране были сплошные цифры. Номер не записан. Стоит ли брать трубку? Я рискнула.
– Джерси, ну ты где? – услышала я напряженный голос сестры, – два часа уже прошло, а говорила, что выйдешь на полчаса. Я волнуюсь за тебя. Признайся, ты просто не можешь найти дорогу домой?
Я оценила юмор.
– Нэнси, у меня все в порядке, я просто прониклась в свой дневник, пытаюсь восстановить память.
– Ничего, дорогая, еще вспомнишь, амнезия – она такая, та еще дыра в памяти. Когда ты будешь дома? Мне чай приготовить?
– Да. Пять минут. Я уже на Парк Стрит… точнее на Харрисона.
Нэнси сбросила трубку, а я решила записать номер, с которого она позвонила.
Странно, почему в моем телефоне не записан номер моей родной сестры?
В графе имя, я ввела Нэнси, ᴎ только нажала на сохранить, как вылезла ошибка «Это имя уже занято». Тут я слегка приоткрыла рот от удивления ᴎ почесала себе затылок.
– Чего? – не могла я понять.
Я решила пересмотреть все контакты в мобилке. Их оказалось огромное множество, среди них ᴎ начальник полиции, секретарь мэра, командир пожарной группы. С кем только не познакомишься, работая журналисткой. Ну ᴎ, конечно же, где-то между этих контактов была ᴎ Нэнси. Это что получается, она звонила мне с другого номера? Тогда что со старым? Дико сомневаюсь, что сегодня она решила пойти ᴎ купить себе новый номер. Вопросов становилось все больше. Любопытство победило, ᴎ я набрала номер. Он был недоступен.
Что ж, не судьба. Моя сестра действительно потеряла номер, заблокировала его ᴎ взяла новый – как же это банально… Я удалила ее старый номер ᴎ записала новый.
Поднимаясь в лифте домой, я вновь открыла дневник. Как оказалось, я держала его в перевернутом виде, ᴎ только благодаря этому я заметила, что последние страницы были вырваны.
Еще один вопрос навалился сам собой: кто ᴎ зачем это сделал? Неужели я сама? Что должно было произойти, чтобы я сделала подобное? Меня это дико заинтересовало. В этот момент я действительно поняла, что журналистика у меня в крови, хотелось узнать абсолютно ВСЁ. Вырванные страницы, парк
