нет надмирной, аонидНемолчный слыша лепет, их внимая
Благое шелестенье, сам Аид,
Рефреном вторю, насквозь пронимая,
Оно, их шелестение и речь,
Какую бедным словом не означить,
Дают опять подсказку мне, сиречь
Пора, читатель трепетный, иначить
Письма виньетный каверник и в строй
Суждений ввесть одну хотя бы тезу,
Яснить какую нечего, порой
Присутствие такое ко обрезу
Обрезы чернокнижные стремит
Единому и Герберт Аврилакский
Быть мог бы солидарен с тем, томит
Нас знание большое, а релакский
Всегда бывает к месту вольный чин,
И быть сему, немолчности приветим
Теченье, средоточие причин,
Молчать велящих, благостно заметим
И, муз подсказку вечную блюдя,
Умолкнем, не сказав и полуслова,
Не сорван перст всевышний со гвоздя,
А речь ли недоимцам часослова,
А речь ли посвященным, иль молчать
Сим стоит благотворно и свободно,
В тезаурусы бойную печать
Подставят ангелы и благородно
Теперь не возалкают, горловых
Довольно течей, патины убудет
Сребристой о свечах, тогда живых
Мельмот ли, чернокниженник забудет.
Нагорные листая словари,
Которые нам кровью слог исправят,
Лишь я мог речь – иди и посмотри,
Как точку огневую в жизни ставят.
«Со звездой ли Полынью во лбах…»
Со звездой ли Полынью во лбах,
С черной розой ли, нам повелели
Истлевать до Суда во гробах
Ибо листья в крови возжалели.
Столь высоко парили оне,
Столь кружились медлительно втуне,
Что заплакали мы о весне,
О губительном красном июне.
Расписали соцветия в кровь,
Огнезвездны эльфийские хоры,
Тяжелы у августа любовь
И манеры больной Терпсихоры.
Отрок глорию нежно поет
И пурпурою Божьей гордится,
Разве славка гнездо не виет,
Разве бойный цветочник не рдится.
Ритуальную зелень гнильца
Овевает дыханьем тлетворным,
Всяк погибнет, не зная венца, —
Тот венец будет огненночерным.
Слышишь, демоны воют в аду
И зовут мертвоокого Вия,
Лишь для алчущих в первом ряду
Вечность рушит сия литургия.
Окунулись в геенну, ан все ж
Воспылали и к нам нелюбовью,
Тени рук в жалах стонущих рож
Лед подсвечный снесли к изголовью.
Горькоструйные лики горят
В померанцах загробных видений,
Совершаем последний обряд,
Тяжек он для всеангельских бдений.
Выше смерти проткнувший нас шпиль,
Не златистопурпурный путрамент
Пролил Бог, но осеннюю гниль
На веков желтоватый
