вот они и виноваты. Без комментариев.
– Но это же эм-м… их первый опыт такого рода.
– Надеюсь, что и последний. Не умеешь – не берись. Пять минут прошли или как?
– Да… спасибо за интервью.
Едва Дэн удалился, как Антон Змейцев чуть не взвыл во весь голос:
– Что это такое, а? Я что, дефективный? Серёга, я что не так делаю-то?
– Всё так… – пожал плечами бородач-оператор. Он делал то, за что ему платили – снимал, остальное его мало волновало.
Антон чувствовал, что ненавидит себя. Как только дело доходило до интервью, куда-то пропадали все сколько-нибудь толковые мысли, забывались заготовленные вопросы, зато откуда-то появлялось это идиотское «эм-м».
– Значит так, ищем Блимберга, пусть проведёт нас к «Зелёному чаю». Пара вопросов им – и всё, едем монтировать. Сюжет надо сдать завтра утром, и мы его сдадим.
Антон бросился искать Тима. Толпа возле клуба рассеялась, остались лишь те, кто ещё надеялся получить автографы участников «Зелёного чая».
Блимберга не видно нигде.
Змейцев попытался сунуться в клуб, но пожилой вахтёр не пустил.
– А Блимберга можно позвать? Блимберга знаете?
– Ищите снаружи, молодой человек. Полчаса назад вышел.
Машина Тимофея (точнее, одна из машин его папы) стояла недалеко от крыльца. Значит, Блимберг ещё здесь.
– Куда ж ты провалился? – пробормотал Антон. Попытался вспомнить, как всё было несколько минут назад: Тим достал телефон, отошёл поговорить… и исчез куда-то.
Антон попытался восстановить маршрут Блимберга. Двинулся в том же направлении, к правому углу здания, и вскоре заметил валявшийся на асфальте среди бутылок и пустых пакетиков из-под чипсов мобильный телефон Тима – эту огромную чёрную галошу трудно было не заметить. Экранчик телефона был разбит.
Змейцев перешёл на быстрый шаг. Свернул за угол. Вдоль стены на второй этаж поднималась бетонная лестница, под лестницей имелась глубокая ниша с дверью – запасным выходом. В этой нише, скрючившись, валялся Блимберг, вяло ворочался и громко стонал.
Антон торопливо склонился над ним:
– Тимка? Живой?
– Живой… – всхлипывая, ответил тот.
– Больно?
– А тебе бы в живот саданули кулаком, раз пять – тебе бы не больно было? – взвыл Блимберг.
Антон помог ему сесть.
– Фак! Больно и тошнит… – пожаловался Тим. – Башка кружится, фак.
– Кто тебя так?
– Да этот… амбал.
– Какой?
– Да он в какой-то группе играет. «Бухие тролли», что ли. Гармонист.
– Харпер, – поправил Антон. Его вдруг начал разбирать смех.
– Взял, меня затащил сюда. Я даже ничего сказать не успел… Он мне заехал в живот кулаком, несколько раз, и ушёл. Уркан хренов. Сволочь… Подонок… Сегодня же заявление напишу. И сотовый
