старых, терпеливых кресел.
Здесь же еще один телефонный аппарат, чтоб не бегать.
– Спит наш популярный политик?
– Дрыхнет, – смеется Ольга.
– Счастливая. Можешь нырнуть к нему под одеяло.
– Нет… Не этой ночью. Боюсь даже дотронуться.
– Не выдумывай. Небось только что нырнула. Ты всегда звонишь сразу после этого.
– М-м.
– Сознавайся: нырнула?
– Да нет же. Сегодня ему выступать.
– Сознавайся!
– Ты, сестренка, весело щебечешь. Ты пташечка… А для меня каждая ночь перед его выступлением – как проба на новую жизнь, как испытание.
– Я бы не колебалась. Нырнула бы еще разок к нему под одеяло – и все мысли долой. Вплоть до светлого утра.
– Представь, что творится в бессонной моей голове, если я полночи, как комсомолка, рассуждаю, что такое мое счастье! мое тихое и нескучное счастье!.. Сама с собой!.. вслух!
– И пусть!
– Вдруг и на ровном месте несу что-то бредовое – говорю-говорю-говорю самой себе…
– Счастье – это как редкое блюдо!.. Кушай, дорогая!.. Кушай!.. Я так за тебя рада, Оля! И прошу тебя, ни о чем не думай – нырни к нему в постель, вот тебе то самое… твое… Тихое и нескучное!
– Я только что там была.
– А еще разок?!
– Ему надо отдохнуть. Знаешь. Волнуюсь… Когда-нибудь будем гордиться… Жили в одно время с Артемом Константой.
– Скажи – а почему с утра?.. Утренний необъявленный митинг?!. Что за дела? Что за времена!
– Когда-нибудь будем гордиться. Мы в эти времена жили!
Артем в постели – он, кажется, уже в другом, но тоже тревожном сне. Он уже не пересчитывает голосовавших. Вдруг бормочет:
– Пейзажик. Пейзажик…
Ольга успокаивает – подсела к спящему, зажав плечом телефонную трубку.
Но Артем не унимается:
– Лошадка. Почему избушка так покосилась?.. Больше! Больше ярких деревенских красок. Какая серость!..
Спящий, он задышал ровней. Но тут же опять заработала его что-то ищущая, роющая память:
– Пейзажик… Совсем небольшой… Снег, снег. Много снега! И лошадка вся… вся в снегу…
Инна тоже слышит выкрики и зовет по телефону:
– Оля! Оля!.. Это он опять? Во сне?
– Да. Лепечет что-то… Не знаю, как понять! Вчера он так пылко говорил про абстрактную живопись. Про гений Кандинского. А сегодня в голове у него застрял какой-то вылизанный кич! зимняя картинка! Еще и с лошадью, запряженной в сани…
– Народный вкус. Он и во сне завоевывает толпу.
– Тебе смешно… Да, я искусствовед. Да, популяризатор. Но ты же знаешь, – со страстью продолжает Ольга. – Кандинский – это моя жизнь. Это мое всё. Кандинский! – вот где философия линии, вот где буйство красок, неистовство, интеллект…
Спящий Артем, перебивая, выкрикивает:
– Пейзажик!
