сердце переделал в кисти —Великий этот человек!
Он слово перестроил в дело,
И воссияло слово вновь
И переплавило в нём тело —
В непреходящую любовь!
В тон осени
Совсем по-осеннему стало кругом.
Такое случается, если «на слом» —
Повесят табличку на доме и ждут —
Придут ли ломать? А вдруг… не придут.
Совсем по-осеннему пахнет земля —
Сырая, холодная, словно могила,
Что чью-то усталость в себя схоронила
Недавно – на этой неделе – на днях.
Совсем по-осеннему пишутся звуки —
Восьмушки, шестнадцатые – с кривизной.
Когда оно летом, так это – от скуки,
А осенью, разве ж отдать на покой…
К осеннему не подбирается слово —
Ни к небу его, ни к дождям не найдёшь.
Уж больно осеннее к слову сурово,
И сколько б ни мыкался, писарь, – соврёшь!
Совсем по-осеннему шпарить не выйдет —
Не там обучалась душа языкам.
Осенний – особый – его надо видеть,
Он из молчаливых, сродни рыбакам.
Совсем по-осеннему, а нет, не выходит:
Чего-то не выхватил я в этот раз.
И дело не в тонкостях и не в погоде,
И даже, дружище, похоже не в нас…
Москва-Карымская
Памяти моего деда,
Филимонова Георгия Григорьевича,
посвящается…
Где-то в спальном районе,
На старости лет,
В однокомнатной зоне
Отбывал срок поэт.
Но случилось, что из-под
Такого пера
Слово, будто бы искра
Простого костра,
Отсеклось и взлетело —
Повисло звездой:
Преобычное дело…
Поэты, друг мой,
Так устроены, что
Даже в старом кино
Превращают они
Газировку в вино.
И от славы уходят
На старости лет:
Всё типично бы вроде,
Вот только поэт —
Нетипичен – не входит
Ни в такт, ни в размер.
Как обычно, не в моде
Стихов кавалер.
Он не может вписаться
Ни в образ, ни в цвет —
Ему надо спасаться,
Потому что – поэт!
Не найдёте на карте
Такого клочка —
Его просто не ставят
В текущих разметках.
В предпоследнем, в плацкартном —
И до Волочка
Отправляли с Казанского
В ссылку поэта…
Где-то в спальном районе,
На старости лет,
Будто в спальном вагоне
Ехал старый поэт.
Ехал тихо и долго
Неизвестно куда.
Может быть, чувство долга
Вело его… да
Что-то
