Миша открыл свою заслуженную черную папку.
– Черный список? – засмеялась Петухова. – Обидки записываешь?
– Не… – Он тоже попытался улыбнуться разбитыми губами. – Мысль пришла интересная.
– Может, ты роман пишешь?
– Может, и пишу.
Около дома Шестаков задумчиво спросил Петухову:
– А почему ты мне поверила? Я же мог оказаться коварным вражеским агентом из «Петер-экстры»?
Татьяна посмотрела на него долгим взглядом:
– У меня интуиция, – веско ответила она.
«Интересно с бабами работать, – решил Шестаков, устраиваясь поудобнее перед телевизором. – Это мы, мужики, вначале башку проломим, потом подумаем. А вот у них, гляди ж ты, – интуиция…»
Около двенадцати ночи в квартире Шестакова раздался телефонный звонок. Звонил радостный Мухин. Как всегда, он орал, как с другого края земли:
– Мишка, привет! Как дела?
– Средней хреновости, – прошипел Миша разбитыми губами.
– Приезжай скорей, мы тут с твоими бывшими колегами пивка купили…
– Да иди ты со своим пивом… – У Шестакова не было сил, чтобы хорошенько послать Толика.
– Ты что – спишь уже? – От его довольного голоса, казалось, через трубку несло пивом и рыбой. – Ну, ладно, спи. Я только хотел сказать… Поставь кружку, это моя!!! – крикнул Мухин кому-то в сторону. Миша от злости чуть не швырнул трубку. – Короче, выяснил я, что ему примерещилось!
– Кому, черт тебя дери?
– Ну, утром, забыл, что ли? Славке Постникову, машинисту!
– Ну? – Губы сильно саднило, а во рту, даже после полоскания, оставался противный вкус – как будто жуешь консервную банку.
– Великая сила искусства! Не поверишь! Мужика он увидел! С топором! Точно, как в фильме «Сибириада»! Помнишь? Ну, ладно, спи, не буду тебя отвлекать! Спокойной ночи!
– Пошел ты… – любезно отозвался Шестаков.
Глава шестая
Саша
Попивая кислое литовское пиво, Саша мутно смотрел в окно. Поезд сильно раскачивало, локоть то и дело соскакивал со столика. «Как провожают пароходы, совсем не так, как поезда…» – назойливо вертелось в голове. Эх, давно уж все не так. И провожают теперь команду, как правило, в аэропорту, и встречают, как сейчас, с поезда. Раздолбанный за тридцать лет болтания по океанам «Забайкал-Кобылин» трусливо отсиживается в иностранных портах, на родину и нос не кажет. Знает, что если хоть раз появится – никто его уже никуда не выпустит. А в металлолом – кому охота? Эх, стыдно и говорить: как раз к трехсотой годовщине наш родной флот, похоже, решил окончить свое существование.
Саша смотрел в окно и пытался вызвать в памяти хотя бы детскую тоску по любимому городу. Какой-нибудь особо щемящий душу скверик? Или триста шесть мальчишеских шагов от дома до школы по дороге, где знакома каждая выбоинка (благо и асфальт там никогда не меняли)? Нет, не получается.
