пирог, изредка поглядывая в окно на злополучную лужайку, где произошла такая неприятность.
Миссис Кисис выразительно взглянула на супруга.
Он чуть заметно кивнул ей.
– Маааам… – протянул Мартин.
– Да?
– А какие еще опасности… – начал Байрон.
– …на нашей лужайке? – закончил Мартин.
– Хм… – Миссис Кисис ненадолго задумалась. – У вас красивые яркие игрушки, не так ли?
– Да, – не слишком радостно сказали дети.
– А кто у нас в лесу любит и ворует все яркое и красивое?
Мальчишки снова переглянулись.
– Сойка и Сорока! – крикнули они друг другу и вновь ринулись к окну проверять, действительно ли на месте все остальные игрушки.
Но, кажется, не считая кораблика, все было на месте:
– Мячик…
– Мышка…
– Птичка…
– Лошадка…
– Ведро…
– Лопатка…
– Кубики…
– Воробей…
– Мистер Твит…
– Почтальон…
– Что вы там бормочете? – удивилась миссис Кисис.
Фанни засмеялась:
– Они увидели почтальона! Почту принесли!
В самом деле, упитанный воробей, мистер Твит, в своей синей форме, мокрой от дождя, покачивался на ветке за окном, как странного вида яблоко.
Молли открыла окно:
– Доброе утро, мистер Твит!
– Доброе утро, миссис Кисис! – чирикнул почтальон и за козырек приподнял фуражку в знак приветствия. – Мистер Кисис, мое почтение! Вот ваша свежая газета. Только она немного намокла, к моему большому огорчению, такой дождь, такой дождь… – Он аккуратно пристроил газету между ветками. – Здравствуйте, дети!
– Здравствуйте, мистер Твит!
– Залетайте к нам, погрейтесь, обсохните, выпейте чаю! – пригласила его хозяйка.
Воробей нахохлился и помолчал в растерянности.
Потом сказал неуверенно:
– Нет уж, спасибо, миссис Кисис. Я лучше здесь, на воздухе… Такой приятный, знаете ли, воздух. Так приятно… дышать.
– Как ваше перо из хвоста, мистер Твит? – спросил Байрон, забираясь на подоконник. – Уже отросло?
Почтальон перепрыгнул на другую ветку, подальше от подоконника:
– Нет, Байрон, еще не отросло!
– Еще раз просим прощения за него, – сказал мистер Кисис.
– Да! – сказал Байрон. – Но мы не виноваты!
– Мы еще маленькие! – объяснил Мартин, тоже усаживаясь на подоконнике. – Мы не можем это кон… конт…
– …ро-ли-ро-ва-ть!
– Что вы не можете контролировать? – спросил мистер Твит и перелетел еще дальше.
– Мам, что мы не можем конт… ро…?
– Инстинкты! –
