Скользящие тени. Александр Сенкевич

      1

      А птицы всё кричат, и голосист их плач.

      Вот-вот – и снимутся с насиженных гнездовий.

      Наступит срок опустошенья крови,

      коротких дней и долгих неудач.

      Трава пожухнет, и листва падёт,

      и станут ночи холоднее камня.

      Тогда луна блеснёт за облаками,

      как среди веток перезревший плод.

      И обмелеют речи и слова,

      лишившись вдруг высокого значенья,

      а вместо них останется молва —

      как суетности нашей облаченье.

      2

      Никак не отвяжусь от мысли,

      что прежде сделанное – зря,

      когда оранжевые листья

      впитает чёрная земля.

      Когда дожди так монотонны

      и неизбывны, не новы,

      и нет тепла, и нету дома,

      и нет бездонной синевы.

      И это будет долго длиться,

      тоской и скукой изводя,

      пока снежинки, словно птицы,

      не выпорхнут из-под дождя.

      И вмиг растают… Наготове

      другие, рвущиеся вниз.

      И станет вся земля гнездовьем

      беззвучных и замёрзших птиц.

      3

      Свою память неправдой мараем,

      ищем пламя в остывшей золе —

      и рождаемся, и умираем,

      словно птицы, на этой земле.

      Не достались нам крылья в наследство,

      но храним мы с рожденья зато

      за ветвистыми рёбрами сердце —

      нашей крови и духа гнездо.

      А случись что – его залатаем,

      но однажды, на чью-то беду,

      из живого гнезда улетаем

      в непонятную нам высоту.

      4

      И зависть к птицам у меня…

      Их крики, вольны и гортанны,

      в моей душе откроют раны

      и вмиг избавят от вранья.

      И зависть к птицам у меня…

      Они растают, как дымы

      над речками и над лесами, —

      им не опасно кольцеванье,

      что совершается людьми,

      для них не ставшее бедой,

      когда летят по белу свету,

      неся с собой земную мету

      и причащаясь высотой.

      Как стало скучно в этом доме!..

      Здесь по-другому всё, не так.

      Зима уже на переломе,

      и март приходит как антракт,

      весну почувствовав заране,

      готовя к выходу апрель.

      Тепло, как слабое дыханье,

      ещё идёт от батарей.

      Вокруг – ни то ни сё. И вроде

      характер мой сошёл на нет,

      и растворяюсь я в природе,

      как дождь, как облако, как снег,

      чтоб появиться снова к лету,

      оставив позади весну,

      и стать открытым и конкретным,

      как это дерево в лесу.

      Поэзия без мыслей

      мысли без поэзии

      настоящее без прошлого

      будущее без настоящего.

      Постоянная нехватка чего-то

      в мире божественного совершенства.