политики и те же архитекторы, которые меня ненавидят, и конкуренты. За любую слабость удавят. Я не имею права на уязвимости, только в качестве опыта, чтобы в следующую минуту ответить и ударить больнее. Наступить на того, кто пытается переехать меня.
Только я устал.
Оставил, конечно, для разрядки красивые женские тела, рок и одиночество. А ещё осознание того, что у меня есть единственный настоящий друг. Дамир. А я его уже два месяца не видел.
Я бросил пальто на спинку стула.
Кажется, я совсем расклеился. Эдак недолго и грипп подхватить. Я выдохнул, зашёл за барную стойку и сам плеснул себе в стопку рома. И вдруг тишину надрезал гитарный аккорд. Я рванул на него.
Дамир!
Улыбка сама полезла на лицо. Ну, я реальный дурак – не догадался посмотреть на сцену! Мой друг с русыми с проседью волосами, убранными в хвостик, с парой прядей, падающих на лицо, в здоровенных наушниках, как укуренный Чебурашка, сидел на стуле и рассматривал бумажку на пюпитре. Потом почесал нос и начала перебирать по струнам.
Не слышит ничего за своим «минусом», вот балда!
Я взял стул за спинку одной рукой и пронёс его, поставил на невысокую сцену и уселся напротив Дамира. Только тогда он меня заметил. Глаза расширились. Выматерился радостно и стянул наушники.
– Ванька! – прозвучало офигевшее.
– Привет, братан.
Гитара в сторону. Обнялись. Масло. Аж в душе просветлело.
– До тебя не дозвониться, олигарх! – щербинка между передними зубами его улыбку не портила.
– А ты вообще бриться перестал? – хмыкнул я, глядя на почти моржовые усы друга и русую подросшую бороду.
– Хипую, – заржал Дамир и снова взял в руки любимый «Фендер[16]». – Послушай.
Он выткнул наушники из мини-пульта и начал играть. В динамиках зазвучал аккомпанемент блюз-бэнда. Я узнал классику – «Лалу». Дамир пел тихо, со связками у него давно проблемы. Зато играл великолепно, запойно бегая пальцами по струнам и потряхивая головой в такт. Я невольно стал постукивать ботинком тоже. Дамир доиграл песню до конца, поглядывая на ноты. И, закончив, расцвёл.
– Масло!
– О да, – улыбнулся я.
– Ты не хочешь? – он протянул мне свою святая святых, заказанную из-за океана гитару.
Я покачал головой.
– Нет.
– Кислый ты, брат, – заметил Дамир. – Нелады?
– Есть немного.
– Ну, я читал немного про твоё немного. Хрень, конечно. Поговорить хочешь?
Я пожал плечами.
– Что-то у тебя рожа синяя, Ванька. Обедал?
– Да пофиг… Забыл.
– Сейчас я Варьке скажу, чтобы креветок нам в карри сбацала. Под пивко. И фри с луковыми колечками.
Дамир встал со стула. Крепко сбитая татаро-славянская помесь:
Марка гитары.
