не отваживаюсь. Наверняка с ней копы тоже говорили. Только придурки так поступают: бегут плакаться к мамаше после того, как грабеж, драка или сделка пошли не так, как планировалось.
Поднимаюсь. Отряхиваю землю и траву с брюк, подхожу к кустам, расстегиваю ширинку и отливаю.
Даже член мерзнет. Он словно съежился и ныкается, как маленький напуганный зверек.
Может, вломиться в чей-нибудь летний домик?
Но в это время года это рискованно.
Застегиваю ширинку и смотрю на мотоцикл Игоря, спрятанный в кустах. Хромированная сталь и черный лак поблескивают на солнце между ветвями. Язык пламени словно горит на баке.
Застегиваю брюки одной рукой, другой открываю локацию в «Снэпчате».
Лиам дома. Александра у Жанетт. Ноет под ложечкой при мысли, как они поливают меня грязью. Как Александра рыдает, а Жанетт ее утешает.
Не плачь, милая. У нас с ним ничего не было. Просто чтобы ты знала. Он лузер.
Смотрю «Инстаграм» Жанетт.
Она выложила фото в бикини перед зеркалом в коридоре. На фото она выпячивает грудь, вытягивает губки бантиком и одной рукой проводит по длинным волосам.
В другой раз от такого снимка у меня бы встал, но не сегодня.
Триста девяносто идиотов поставили лайки.
У Жанетт две тысячи подписчиков в «Инстаграме». Она выкладывает не менее пяти фоток в день. Обычно в кофточке с вырезом или со своим щенком на коленях. Или с щенком, зажатым между грудями, как котлета в бургере между булками.
Вот что делает ее такой популярной.
Читаю сообщения. Один из приятелей Лиама выложил ссылку на «Твитч», где какой-то чувак обещал транслировать свое самоубийство в прямом эфире. Но ссылка не открывается. Собираюсь снова попробовать, как слышу шум приближающейся машины.
Делаю шаг в кусты, чтобы меня не заметили, и жду, что машина проедет мимо. Но вместо этого она останавливается в двадцати метрах от меня. Хлопок дверцы, потом еще один.
Слышу голоса, и эти голоса кажутся мне знакомыми.
– Где? – спрашивает один.
– Я откуда знаю? Но должно быть где-то здесь.
Сквозь листву вижу двух мужчин. Один невысокий, пухлый, в джинсах, висящих на бедрах. Он кажется мне смутно знакомым, как дальний родственник, которого встречаешь раз в году на Рождество.
Другой высокий, со сгорбленными плечами. Тонкие русые волосы свисают на лицо. Футболка болтается на впалой груди.
Сердце уходит в пятки. Мне кажется, я сейчас умру от страха.
Потому что второй чувак это Мальте, шестерка Игоря.
– Проверь! – командует Мальте и прикуривает.
– О’кей, – отвечает второй и что-то достает из кармана куртки.
Почему Мальте не в тюряге? И, что еще важнее, как они меня нашли, черт возьми?
Голова соображает медленно, но через секунду до меня доходит.
Мобильник.
Это, должно быть, хренов мобильник. Мне его дал Игорь. И наверняка начинил
