убили женщину прямо у тебя под носом. Ну, что делать, ясно же, что ни к чему не пригодна…
Нет, я должна доказать ему, что тоже на что-то гожусь.
Я остановилась на полдороге, заставила себя снова присесть на корточки и сделать несколько снимков тела. Было ужасно страшно, руки тряслись, так что, когда я вынимала из сумочки фотоаппарат, выпала косметичка. Снимки получатся некачественные, но уж это неважно. Лучше такие, чем никаких. Мелочь с полу я собрала не глядя, не в силах оторвать глаз от мертвого лица.
Вдруг та самая дверь, в которую вошла Алла, стала со скрипом приоткрываться.
Я вскочила, как подброшенная пружиной, и стрелой вылетела из раздевалки.
Но вместо лестницы, по которой я спустилась несколько минут назад (неужели с тех пор прошло всего несколько минут?), вместо этой лестницы передо мной оказалась дверь лифта, от которой в сторону уходил длинный полутемный коридор. Наверное, я все-таки вышла из раздевалки через другую дверь…
Раздумывать было некогда. Я нажала на кнопку лифта.
Где-то наверху загудел мотор, кабина спускалась за мной.
Вдруг сбоку, в том коридоре, который уходил в неизвестность, хлопнула дверь, и оттуда вышел коренастый мужчина средних лет с густыми кустистыми бровями. Он скользнул по мне равнодушным взглядом и остановился рядом, тоже дожидаясь лифта.
Кабина остановилась, двери разъехались, я шагнула внутрь, нажала на кнопку первого этажа. Мужчина вошел следом за мной.
Я машинально опустила глаза…
И похолодела.
На ногах у него были черные кроссовки. В точности такие, как те, что я видела, когда пряталась в шкафчике. Как у убийцы. Значит, это он и есть?! И сейчас наверняка поймет, что я вышла из раздевалки, значит, видела его там… поймет и расправится со мной, как только что расправился с той женщиной…
Я вжалась спиной в стенку лифта.
– Девушка, вам нехорошо? – участливо проговорил мужчина.
Голос… кажется, голос не тот. Впрочем, я ни в чем не уверена.
– Мне… мне просто душно, – ответила я, с трудом справившись с собственным голосом.
– Бывает… – проговорил он в ответ. – Некоторые плохо себя чувствуют в подвале. Как-то это называется…
– Клаустрофобия, – ответила я.
Умное слово само собой выскочило из памяти, как купюра из банкомата.
Лифт подъехал к первому этажу, остановился, двери плавно разъехались.
Я поспешно выскользнула наружу и прямо в дверях лифта налетела на высокого, довольно симпатичного парня в темно-зеленом спортивном костюме.
– Куда вы так спешите? – проговорил он, снисходительно улыбаясь и поддерживая меня за локоть. Явно я произвела на него впечатление чокнутой.
А я… я опустила глаза и увидела у него на ногах черные кроссовки.
Страх накатил ледяной волной, мне показалось, что я – жертва кораблекрушения и барахтаюсь
