арест. Мол, улик недостаточно. Сука жирная.
– Недостаточно? Восемнадцать ящиков из-под оружия – пустячок? Причём, со свежими заводскими этикетками? Автоматы, снайперские винтовки, полевые миномёты, гранаты с химической начинкой, взрывные устройства с часовыми механизмами…
– Ничего этого не было, – виновато шмыгнув длинным носом, напомнил дотошный Макс. – Только восемнадцать фанерных ящиков с этикетками. Подчёркиваю, пустых ящиков.
– А промасленная бумага и следы оружейной смазки? – нахмурился Эрнандес.
– Граф дал письменное объяснение.
– Какое?
– Мол, весна нынче выдалась холодная и промозглая. Сплошная сырость. А паровое отопление отсутствует, так как он проживает в доме старинной постройки. Решил протопить камин. Дров в продаже нет. Купил – по случаю, у неизвестного индивидуума – восемнадцать фанерных ящиков. Пустых, понятное дело. Сугубо на дрова. Вместе с промасленной бумагой и непонятными тёмно-бурыми пятнами…
– И уважаемый господин Окружной прокурор поверил этой хрени, притянутой за уши?
– Не знаю. Врать не буду. Но ордера на арест подозреваемого так и не подписал.
– Старый вонючий и пархатый козёл! – в сердцах сплюнул на пол Смок. – Законченный перестраховщик и злостный бюрократ…. Как убили Графа? Когда? Где? Кто?
– Последний вопрос – на сто процентов – риторический, – язвительно усмехнулась Танго. – Если бы мы знали – «кто», то и вели бы себя по-другому. Скакали бы до самого потолка и хохмили бы – без передыху. Виски бы принесли с собой. Как и полагается…
– Отставить – словоблудие!
– Есть, отставить! Докладываю. Сегодня, в семнадцать ноль-ноль, Граф покинул свой особнячок. В том смысле, что сел в «Бентли» последней модели и усвистал. Только пыль из-под широких колёс. Вперемешку с буро-жёлтыми листьями, опавшими с платанов прошлой осенью…
– Заканчивай выёживаться, декадентка законченная. Говори по делу.
– Хорошо. По делу, так по делу…. Труп обнаружили в двадцать сорок пять, на подземной парковке супермаркета, расположенного в семи минутах ходьбы от вашего дома, шеф…. Как убили достопочтенного Графа? Расстреляли. Похоже, сразу из нескольких пистолетов. Напичкали свинцом под самую завязку. Из серии: – «Мама не горюй…». Или же: – «По самое не балуйся»? Непростая такая философская дилемма. Практически, на мой частный взгляд, неразрешимая…
– Отставить, – закуривая сигарету, поморщился Смок. – Разговорчивая ты моя. Сколько дырок насчитали в хладном теле? Неужели, двадцать две?
– Двадцать три, – непонятно вздохнул Макс.
– Последний выстрел был произведён в голову пострадавшего, – мило улыбнувшись, пояснила Танго. – Прострелена лобовая кость. Так называемый контрольный выстрел. Журналистский штамп, мать их всех. Оптом и в розницу…. Что с вами, шеф?
– Ничего. Тебе, верная соратница, показалось…. Макс, принеси-ка пивка
