тут приходит вдохновенье,И смысл ясен до конца.
Слова летят к высокой цели,
Ложатся в строки и поют,
И до конца, на самом деле,
Осталось несколько минут.
Возможно, это не искусство.
Но лучший способ не найти.
За словом возникает чувство,
Пока любовь горит в груди.
Простой рецепт
В испанском супе сальморехо
Немного действий для успеха.
Взбиваем блендером томаты
До состоянья мокрой ваты,
Сквозь сито пропускаем сок,
Добавим булку, соль, чеснок.
Нальем оливковое масло,
Взбиваем с перцем эту массу
И винный уксус меньше ложки
Вливаем в миску понемножку.
В рецепте больше нет ни слова.
А это значит – все готово.
Свари яйцо, купи хамон.
Не суп, а просто дивный сон!
Я не умел благодарить…
Я не умел благодарить,
Но долго так не мог прожить.
Все, что горстями набирал,
Мир все частями отбирал.
И это длилось долгий срок,
Зато я выучил урок.
Моя душа – живой родник,
Спасибо ей за каждый миг.
Я берегу ее запас,
Благодарю по многу раз.
И мне душа в ответ дает
Свободу мысли и полет.
Я не умел благодарить,
Теперь мне радостнее жить.
Вот благодарности итог -
Любовь к себе на вечный срок.
Я положил на стол медали
Я положил на стол медали
Отца, пришедшего с войны.
И рядом ордена молчали
Среди возникшей тишины.
И в ней под звуки метронома
Огромный дом и вся страна
Молчали, вспомнив и знакомых,
И незнакомых имена.
Вот рюмка водки, корка хлеба,
Вот фото тех далеких дней,
Родное питерское небо,
Страницы памяти моей.
Отец играл на мандолине,
Он верил, что успех придет.
Аккордеон его поныне
Лежит и музыканта ждет.
Но вот война. Прорыв блокады.
Мороз и ветер ледяной,
Свист одиночного снаряда,
Раненье в сердце,
Но – живой.
Мы с ним гуляли вдоль канала,
И он экспромтом сочинял,
Что на Луне существ немало,
Как будто он их лично знал.
А я потом его рассказы
Взахлеб описывал друзьям,
И те поверили
