вида скроюсь, не сказав.Я безмятежно засыпаю,
Истома радости мой сон.
И голос ваш опять узнаю,
Мне песней нежной сладок он.
И расстояний сотни милей
Не по земле, а меж сердец,
Меня с тобой разъединили.
Разъединили наконец…
Диагноз «одиночество»
Пойду, наверное, к врачу.
Скажу ему: «Ответьте, доктор.
Не знаю я, чего хочу,
Вина бутылочку и штопор…
По вечерам пишу поэмы
И по утрам гляжу в рассвет.
И, отойдя чуток от темы,
В тени от жизненных побед,
Симптомы мною овладели,
Болит душа, терзает грусть».
А доктор тихо: «Неужели?
Диагноз ставить не берусь.
Больной, скажите, вы устали?
Быть может, в отпуск вам пора?
С какой ноги сегодня встали?
А может, на плечах гора?
Гора любви неразделённой,
Обида гложет, боль измен?
А может, боли воспаленной
Причина – ветры перемен?
Больной, скажите, вы женаты?
А может, страстно влюблены?
Чужбина, даль родных пенатов
И жажда полной тишины…»
«Мой рецидив приходит ночью,
Лишь в руки я беру тетрадь.
И только строчки многоточий —
Всё то, что хочется писать».
«У вас, больной, тяжёлый случай,
В любви его пророчество!
Симптом пока ваш не изучен.
Диагноз «одиночество».
Глава 2
Записки странника
Псевдолюди
Мы так часто бываем жестокими,
Можем словом, как палкой, огреть.
Называя всё это уроками,
Мы стенаем, что надо добреть.
Мы привыкли казаться счастливыми,
Напускная улыбка как блажь…
За глазами печально-тоскливыми
Мы скрываем азарт и кураж.
Равнодушными стали, холодными
И под шапку скрываем свой взгляд.
Мы хотим быть донельзя свободными.
Но свобода отнюдь не разврат.
Мы так редко бываем любимыми
И потребность находим во лжи.
Мы зовём себя непобедимыми,
Но кладём на алтарь миражи.
Представляемся каменной глыбою.
Нежность ныне – как странный порок.
И пустыми словами избитыми
Убиваем, как пулей в висок.
Мы становимся вдруг одинокими
И в стремленье «свободно дышать»
Своих близких считаем далёкими.
От чего? Не хотим им мешать…
Обнимашки для видеоролика,
А чтоб крепко при встрече обнять…
Пошлый взгляд от соседнего столика
За любовь теперь можно принять.
И за деньги – любые капризы.
Мы смеёмся и даже грустим.
Мы за деньги «и сверху и снизу»…
Мы за них убиваем и мстим.
Мы как будто уже псевдолюди…
Псевдочувства и псевдодела,
И
