мне нет пути иногоСредь множества других путей?
Во мне горит, как пламень, слово
Небесной родины моей!
Ну что ж, что жить я не умею.
По миру с фонарём иду,
Пред подлостью, как встарь, робею,
Стыжусь, как грешники в аду.
Чего мне ждать? Конца заката?
И нищету последних дней?
Грядёт жестокая расплата
За горечь юности моей.
Флакончик розового масла
Вот и моё подходит лето
Уже к законному концу.
Ты смотришь на меня с портрета…
Так нежно гладит по лицу
Тебя рукой досужий ветер,
Заставив щуриться глаза,
А в них горит небесным светом
Морской лазури бирюза.
Пусть всё уже вокруг угасло,
Коротких дней унылый свет.
В руке моей флакончик масла
И этот памятный портрет.
Павел Савилов
Павел Николаевич Савилов, 1963 г. р. Выпускник Воронежского государственного медицинского института им. Н. Н. Бурденко (1986). Сельский врач. Работает в одной из районных больниц Тамбовской области. Член Российского союза писателей. Лауреат литературных премий им. М. А. Булгакова (поэзия), В. В. Набокова (поэзия), М. Ю. Лермонтова (поэзия). Лауреат литературного журнала «Сура» (Пенза) в номинации «Поэзия» за 2018 г. «Лучший писатель года 2015–2019» по версии Интернационального Союза писателей.
Элегия
Перед тобой таков отныне свет, Но в нём тебе грядущей жатвы нет!
В глухую пору листопада
Снимает лес последний свой наряд.
Лишь сосны с елями одетые стоят,
Что воины, готовые к параду,
А на лугах седеющие травы
Глядят, как обнажаются дубравы.
Последняя неделя октября.
Сады курятся сизыми дымами,
Гусей последних пролетели стаи.
Их скоро встретят тёплые края.
А в городе оставшись, воробьи
Твердят прохожим правила свои.
Я это время осени люблю.
Шум городской на тишину меняя,
Иду в поля, где, землю подметая,
Поёт мне ветер про судьбу свою:
О том, как он под небом голубым
Гуляет, одиночеством томим.
Вот мы подходим к берегу реки,
Со вздохом он прощается со мною
И лёгкою походкой над водою
Уходит вдаль. Лишь солнца огоньки
С волной речною лихо пляшут,
А камыши им головами машут.
Мост деревянный под ногой скрипит,
Река холодным взглядом провожает,
Смотря внимательно, как лес меня встречает.
Увядший лист мне пропуском летит.
Ловлю его. И чувствую, как ноги
Ведут меня в волшебные чертоги.
Я среди них. Прикрытая листвой,
К моим ногам тропа лесная жмётся.
Дробь дятла из-за чащи раздаётся
И замолкает, слившись с тишиной.
Так, сон осенний нарушать не смея,
Хранит покой сестрица Берендея.
В
