Если молчание золото…. Ольга Смелянская

      Всё ждёт зимы под стынущим светилом.

      Движенье соков приостановив,

      Мы тщательно замазываем спилы,

      Предотвращая новый рецидив

      Рожденья свежих, тоненьких побегов.

      Зачем они, спешащие на слом?

      Ещё чуть-чуть, и вновь колючим снегом

      Забьёт просветы наших голых крон.

      И с тяжким стоном будет биться ветер,

      Качая твердь немеющих стволов,

      Пока ещё не знавших страха смерти,

      Уснувших с верой в сказки про любовь…

      Я давно перестала считать ступеньки

      И читать в обратную сторону вывески.

      Стала прятать сединки свои. Коленки

      Перестала мазать зеленкой. Не вырасти

      В вышину. В ширину бы теперь не двинуть.

      И пускай теперь тяжело мне для каждого

      Без прелюдий заветное слово вынуть,

      И в доверии только листы бумажные,

      Я упорно несу себя вкруг, по стрелочкам,

      Становясь постепенно нервною, злой натурою.

      Только ночью выходит всё та же девочка

      И зелёнкой мне душу мажет ручонкой мудрою…

      Когда перестанут ветра переламывать март

      На после и до, и придет наконец просветленье,

      Когда нам без компаса и без спасительных карт

      Удастся добраться к началу весеннего бденья,

      Тогда мы, уставшие биться за призрачный мир,

      Покрытые пылью и полные глупого гнева,

      Покинем замшелые стены унылых квартир

      И вынесем души на солнышко для отогрева.

      Такими счастливыми нас не увидит никто —

      Мы просто растаем, взлетая,

      как пёрышки, с крыши…

      И после нас вспомнят, наверное, лет через сто…

      А может, не вспомнят… Но это не важно,

      ты слышишь?..

      Мается солнце в тугой геометрии окон.

      Хочется щуриться, множа морщинки у глаз.

      Бабочкой легкой, покинув спасительный кокон,

      Выпорхнуть в небо осеннее здесь и сейчас.

      Слишком обманчиво льется тепло на ладони.

      Слишком цветным нарисовано завтра, но я

      Бью эти окна – пускай геометрия стонет,

      Стекла играют бедою по рваным краям.

      Вырвется бабочка, может, и крыльев не ранит.

      Кажется даже, что после не будет зимы

      Там, за окном. Я не знаю, уже ли за гранью

      Жизни, которую дали мне только взаймы?..

      Пока морщинок тонкий кракелюр

      Не исчертил портретного холста,

      Пока не прозвучало «не люблю»,

      И время не отщелкало полста

      Наполовину вымученных лет,

      Я вымараю тысячи листов,

      Нащупав

Скачать книгу