Избранное. Том 1. Стихотворения. Василий Макеев

      Роса рябая на крыльцо

      Легла, ознобная и спорая.

      И красноблещущим яйцом

      Снеслась заря золотоперая.

      Я снова в чистом четверге

      На светлом празднестве перуновом,

      Как дикий селезень в реке,

      Омылся влагою полудовой,

      Чтоб каждый день и круглый год —

      Не суета и не прикованность —

      Брала в бурливый оборот

      Меня воинственная молодость.

      Чтоб мне не плакалось в пурге,

      А в сушь не парилось колодиной!

      Я снова в чистом четверге

      Любуюсь утреннею родиной.

      Она меня, чтоб пуще рос,

      Чтоб рано душу не разбаловал,

      В ребячий праздник вербохлест

      Порола веткой красноталовой.

      Я жил, случалось, налегке,

      Но никогда не плавал в подлостях.

      И снова в чистом четверге,

      И снова чист душой и в помыслах.

      Пускай в любви не взял я верх,

      Печаль годами перемелется.

      А после дождика в четверг

      Любовь, быть может, переменится.

      Сподоблюсь селезню в реке,

      Траве и облаку лобастому.

      Я снова в чистом четверге

      Земле и небу благодарствую!

      Не занимать ума и силы,

      Не зрить разбег чужой судьбы,

      Занять бы горести осины,

      Занять бы робости вербы.

      Чтоб ради шелеста простого,

      Захороня навеки злость,

      Взамен оставленное слово

      Средь веток тонких прижилось.

      Чтоб жизнь текла и совершалась

      В неиссякаемой тиши

      И чтоб душа не отрекалась,

      Не отрекалась от души.

      Мягко стелет июль-сенозорник,

      Сладко спать, а вставать тяжелей.

      Пахнет медом увянувший донник,

      Звонкий зной не уходит с полей.

      Благодатна ты, лета макушка,

      Ни с какою порой не сравнить.

      За рекою охрипла кукушка,

      Перепутала девичьи дни.

      Оглянуться едва успеваю,

      Возмужание чувствую сам,

      Словно я, молодой, поспеваю,

      Созреваю по дням и часам.

      Мне не выскажут даже упрека,

      Что в стоячие воды гляжу,

      Не мечтаю уехать далеко,

      По березовым рощам брожу.

      И хоть я не речист, не прозорлив

      И минувшие дни не хвалю, —

      Как медовый июль-сенозорник,

      Чью-то душу добром наделю.

      За сеном!

      За сеном

      В лесные отроги,

      Прогретая солнцем, скликает страда.

      Под танец копыт

      На забытой дороге

      Усталые ребра разводит

Скачать книгу