style="font-size:15px;"> – Да, потому и пришел. Так где он?
– Там, где и обычно. В своей крысиной норе за баром. У него тяга ко всему спиртному. Наверное, в его организме вместо крови течет виски.
– Тогда и в моем тоже, друг, – Цицерон натянул улыбку.
Он ловко увильнул от внезапных собеседников и пустился трусцой к крысиной норе Крюгера.
* * *
– Ну, здравствуй, дружок, – Фишер Крюгер расположился в углу служебного помещения местного бара в обнимку с бутылкой синтезированного виски.
Если не знать ничего об этих двоих, то можно было бы предположить, что они родственники. Так сильно они были похожи друг на друга. Крюгер казался постаревшей копией Цицерона. Крупный, коренастый, с накачанными руками и спиной, но круглым животом.
– Фишер! Старый ты пес! Что, черт тебя дери, произошло с нашим баром?! – Цицерон вошел в помещение без двери и бросил с порога наболевшее.
– Ты хотел сказать, с моим баром? Ведь так? – Крюгер не особо отреагировал на появление Цицерона. Словно заранее ждал его прихода.
Это было небольшое помещение, окруженное каменной стеной. Низкий потолок вдоль и поперек испещряли водопроводные трубы, с которых капала вонючая жидкость. Из-за чего стены покрылись влажной плесенью. На бетонном полу стояли столы и стулья из древопласта, уже изрядно прогнившие. В конце размещалась барная стойка, за ней бочки с алкоголем и шкаф с напитками. В той же части комнаты находился выход в соседнее, подсобное помещение.
– Да-да, конечно. Но что все-таки?.. – Цицерон подошел и сел на стул напротив.
– А что тут непонятного, дружок? Его спалили. Дотла. Всё. Всё мое за жизнь нажитое имущество, включая абсолютно все запасы травы. Весь мой бизнес канул в бездну. У меня теперь нет ничего. Но я найду этих трех козлов. А когда найду – ну, ты меня знаешь, подыхать они будут долго, – Крюгер, не поднимая руки со стола, уставил на Цицерона палец.
– Но кто, черт побери, это сделал? Их было трое? – Цицерон нервничал. Он сжался на стуле так, будто был на приеме у Совета.
– Я что, говорю на симуле? Да, их было трое. И я не имею ни малейшего понятия, что это были за отморозки. Если бы знал, где копать, они бы уже корчились в луже собственной мочи, истекая кровью в соседней комнате.
– Кому же ты перешел дорогу, Фишер?
– Если бы я знал. Трое щенков были разодеты по последней моде – в боевую броню следующего поколения. Да такой нет даже у долбаных копов! – он стукнул донышком бутылки по столу.
– Броню, говоришь… – Цицерон потер бороду.
– Нет, я, может быть, мямлю или и вправду говорю на симуле? Или ты покурил на радостях?
– Нет, но ведь ты мог ошибиться. Может быть, это и вправду были копы?
– Я что, по-твоему, совсем дебил? Или ты считаешь, что я уже слишком стар и сдаю? А может, ты думаешь, что я в точности,
