огорчался, на меня взирая.Утратив веру, брёл я по камням -
И силы понемногу убывали.
Открыты были крылья всем ветрам.
И люди жалости ко мне уже не знали,
Давая волю шуткам, тумакам.
И лишь старик омыл меня слезами.
Но разум мой поправится едва ли:
Утрата веры, два мешка скорбей…
Я сбросил крылья – и они…упали.
И ты оставь меня, несчастного, скорей!
***
Прошли года. И снова тот же двор,
Где жил горбун, от боли погибая.
Я подхожу и слышу разговор:
– Поверь! И ты войдёшь в Ворота Рая!
Узнала голос. Образ горбуна
Мне разум выдал, крылья вспоминая.
Огромная и жёлтая луна
Плыла по небу, дворик освещая.
И в свете той луны, войдя во двор,
Я Ангела парящего узрела!
Горбун закончил с Богом разговор -
И с верой крылья развернулись смело!
***
С тех пор живу в спокойствии души,
Один урок от Ангела усвоив:
Роптать за боль на Бога не спеши -
Даёт по силам. Каждому! С любовью!
Юбилей Пастернака
Пастернак – это точность и нежность,
Это – гибкость и мысли безбрежность,
Это – праздник и музыки счастье,
Это – свет, залетевший в ненастье!
Это – радость нечаянной встречи,
Это – хрупкие девичьи плечи,
Это – трепет от строчек щемящих,
Это – дрожь от стихов настоящих!
***
О Пастернаке написать?! – довольно смело!
Но не могла я промолчать – СВЕЧА ГОРЕЛА…
Слеза материнская
Сердцем смеялась, когда у тебя была радость.
Первенец ты – потому для неё – её слабость.
Плакала сердцем, тебя из беды вызволяя,
Боль твою взяв на себя, молча всё понимая.
СВЕТЛАЯ САМАЯ – СЛЕЗА МАТЕРИНСКАЯ,
ТЁПЛАЯ САМАЯ – СЛЕЗА МАТЕРИНСКАЯ,
МУДРАЯ САМАЯ – СЛЕЗА МАТЕРИНСКАЯ,
ГОРЬКАЯ САМАЯ – СЛЕЗА МАТЕРИНСКАЯ.
Светлой была она в час твоего рождения,
Тёплой была она в час твоего огорчения,
Горькой была она в горестный миг испытаний,
Мудрой была она после забот и страданий.
Нежность твою не измерить, не исчерпать,
Как же должны мы любить тебя, оберегать?!
Мама! Родная! С тобою нам дружно, тепло…
Только б подольше жила ты, всем бедам назло!
Не пишется…
На звонких лапах дождь с утра танцует,
Сад сбрасывает ярких листьев груз,
Ветвями мокрыми приветно салютует
Бродяге ветру, напевающему блюз!
Не пишется…Свеча уж догорает..,
Перо отложено. И лист невинно чист…
Друзей старинных Пушкин вспоминает:
Он в мыслях нынче – юный лицеист!
Николай Россихин
Москва
Поцелуи просохли
Посвящается Вале
Поцелуи
