зряНа сердце рана, огорченье.
Ведь интонация, друзья,
Меняет наше настроенье.
Слова, слова, пошла молва,
Болтают люди постоянно.
Непредсказуемы слова,
Что вырываются спонтанно.
В порыве гнева, как огонь!
Всё на пути своём сжигая.
В порыве страсти, как гармонь,
Мелодию любви играя…
Пусть не кончаются слова,
Где слышим нежное звучанье.
Сомкнитесь накрепко, уста,
В ком гнев и грубое ворчанье.
«Маленький мальчик плачет навзрыд…»
Маленький мальчик плачет навзрыд.
Взрослый печали в сердце таит.
Слёзы ручьями льются из глаз,
Мальчику легче станет сейчас.
Бедный же взрослый всё держит в себе,
Душат невзгоды, слёзы, вы где?
Боль не держите насильно внутри,
Взрослые, плачьте!
Ведь слёзы чисты…
Зола
Не наказывай меня молчаньем.
Пророни хоть слово невзначай…
Не наказывай меня молчаньем,
Может быть, не любишь?
Отвечай!
Как ужасно всё же безразличье,
И в пустые я смотрю глаза.
Скверно я ругнусь, до неприличья!
Нет в тебе огня,
одна зола…
Молюсь
В случайности давно не верю!
Закономерности боюсь.
В себе хороню я боль потери,
Я каюсь Богу и молюсь.
Молюсь за всех, кого любила!
За тех, кто предал в трудный час.
Молюсь за то, чтоб не сгубило
Тщеславие, что искушает нас.
«Холодные души…»
Холодные души,
Они не болеют.
Холодные души всё больше твердеют.
Их совесть не мучит,
Она умерла,
Иль просто, стыдливо рыдая, ушла…
Как страшно, как жутко
От крио-программы.
Холодные души, грустнее нет драмы…
Свеча…
Та свеча, что горела в тиши,
Круглый стол освещая широкий,
Лучик света дрожащий в ночи
Мне помог сочинить эти строки…
Я писала письмо далеко
На бумаге пером по старинке.
Электронные письма – не то,
В них не чувствую тёплой искринки.
Но удобно, отбил – и шабаш,
Пальцы скачут, танцуя вприсядке,
И шаблонные фразы спешат:
Ну привет, как сама?
Всё в порядке.
А перо и бумагу, ведь их…
Каждый раз надо снова знакомить,
Но, прижавшись к друг-другу на миг,
Не разнять, с ними лучше не спорить.
От руки я пишу и стихи,
Я бумаге давно доверяю,
Отдаю свои мысли перу,
Вместе с ним их в слова обрамляю.
Те слова сами вьют ту канву,
Что изящно на рифму ложится,
И выходит рассказ наяву,
Он к бумаге прильнул, чтоб прижиться.
Отчего
