vor der Hütte. Es konnte nicht ihr Vater sein. Er hatte keinen Grund zu klopfen. Er betrat jeden beliebigen Ort, wann immer er wollte.
Erneutes Klopfen, nur diesmal klang es anders. Jetzt war auch ein klingelndes Geräusch zu hören. Aber das ergab keinen Sinn. Die Hütte hatte keine Türklingel. Das Klingeln kam wieder, diesmal ohne jegliches Klopfen.
Plötzlich gingen Jessies Augen auf. Sie lag dort im Bett und ließ ihr Gehirn eine Sekunde lang verarbeiten, dass das Klingeln, das sie gehört hatte, von ihrem Handy kam. Sie lehnte sich hinüber, um danach zu greifen, und bemerkte, dass sie, während ihr Herz schnell schlug und ihre Atmung flach war, nach einem Alptraum nicht so verschwitzt war wie sonst.
Es war Detektiv Ryan Hernandez. Als sie den Anruf entgegennahm, blickte sie auf die Uhr: 2:13 Uhr.
„Hallo", sagte sie, fast ohne Benommenheit in der Stimme.
„Jessie. Hier ist Ryan Hernandez. Es tut mir leid, dass ich dich um diese Zeit anrufe, aber ich habe einen Anruf bekommen, dass ich einen verdächtigen Tod in Hancock Park untersuchen soll. Garland Moses nimmt mitten in der Nacht keine Anrufe mehr an und alle anderen sind bereits anderweitig beschäftigt. Bist du dafür zu haben?"
„Sicher", antwortete Jessie.
„Wenn ich dir die Adresse schicke, kannst du dann in 30 Minuten hier sein?", fragte er.
„Ich kann in fünfzehn Minuten da sein."
KAPITEL SIEBEN
Als Jessie um 2:29 Uhr morgens vor der Villa auf dem Luzerner Boulevard ankam, standen bereits mehrere Polizeiautos, ein Krankenwagen und das Fahrzeug des Gerichtsmediziners vor der Tür. Sie stieg aus, ging zur Haustür und versuchte, unter den gegebenen Umständen so professionell wie möglich auszusehen.
Nachbarn standen auf dem Bürgersteig, viele in einen Morgenmantel gewickelt, um sich vor der Kälte der Nacht zu schützen. Diese Art von Vorfall war nicht typisch für ein wohlhabendes Viertel wie Hancock Park. Eingebettet zwischen Hollywood im Norden und dem Mid-Wilshire-Distrikt im Süden, war es eine Enklave des alten reichen Los Angeles; oder zumindest so „alt und reich" wie alles in einer Stadt, die sich so wenig mit historischer Tradition auseinandersetzt.
Die Leute, die hier lebten, waren nicht so sehr die Filmstars oder Hollywood-Tiere, die man in Beverly Hills oder Malibu antrifft. Dies waren die Häuser der seit Generationen Reichen, die vielleicht arbeiteten oder auch nicht. Wenn sie es taten, dann oft nur, um Langeweile zu vermeiden. Aber sie mussten sich keine Sorgen machen, dass sie sich in dieser Nacht langweilen würden. Schließlich war einer von ihnen tot und alle waren neugierig darauf, wer.
Jessie war etwas aufgeregt, als sie die Treppe zur Haustür hinaufging, die mit gelbem Polizeiband abgesperrt war. Dies war das erste Mal, dass sie ohne Begleitung eines Detektivs an einem Tatort ankam. Und das bedeutete, dass sie zum ersten Mal ihren Ausweis für den Zugang zu einem geschützten Bereich vorweisen musste.
Sie erinnerte sich, dass sie sehr aufgeregt war, als sie ihn bekommen hatte. Sie übte sogar ein paar Mal, ihn Lacy in der Wohnung zu zeigen. Aber jetzt, als sie ihre Manteltasche durchwühlte und versuchte, sie zu finden, fühlte sie sich überraschend nervös.
Das musste sie nicht sein. Der Offizier oben auf der Treppe blickte sie kaum an, als er das Polizeiband zurückzog und sie passieren ließ.
Jessie fand Hernandez und einen anderen Detektiv direkt im Foyer des Hauses vor. Der jüngere Mann sah aus, als hätte er den Kürzeren gezogen. Detektiv Reid's Dienstalter muss es ihm erlaubt haben, diesen Anruf abzulehnen. Jessie fragte sich, warum Hernandez nicht auch abgelehnt hatte. Er sah sie und winkte sie hinein.
„Jessie Hunt, ich weiß nicht, ob du Detektiv Alan Trembley schon kennengelernt hast. Er war heute Nacht der Detektiv auf Abruf und er wird den Fall mit mir bearbeiten."
Als Jessie seine Hand schüttelte, bemerkte sie, dass er mit seinem ungepflegten, lockigen, blonden Haar und seiner Brille, die ihm fast von der Nase rutschte, so zerstreut aussah, wie sie sich fühlte.
„Unser Opfer liegt im Poolhaus", sagte Hernandez, als er anfing zu laufen und den Weg wies. „Ihr Name ist Victoria Missinger. Vierunddreißig Jahre alt. Verheiratet. Keine Kinder. Sie befindet sich in einer kleinen, versteckten Ecke des Hauptraums, was erklären könnte, warum es so lange gedauert hat, sie zu finden. Ihr Mann rief heute Nachmittag an und sagte, er könne sie seit Stunden nicht mehr erreichen. Es wurde kurz vermutet, dass es sich um eine Situation mit Lösegeld handeln könnte, so dass eine vollständige Hausdurchsuchung erst vor ein paar Stunden durchgeführt wurde. Ihre Leiche wurde von einem Suchhund gefunden."
„Oh Gott", murmelte Trembley unter seinem Bart hervor und Jessie fragte sich, wie erfahren er war, sich von der Vorstellung eines Suchhundes aus der Fassung bringen zu lassen.
„Wie ist sie gestorben?", fragte sie.
„Der Gerichtsmediziner ist noch dabei und es wurden noch keine Bluttests durchgeführt. Aber die erste Theorie ist eine Überdosis Insulin. Eine Nadel wurde in der Nähe der Leiche gefunden. Sie war Diabetikerin."
„Man kann an einer Überdosis Insulin sterben?" fragte Trembley.
„Sicher, wenn man unbehandelt bleibt", sagte Hernandez, als sie einen langen Flur des Haupthauses hinunter zur Hintertür gingen. „Und es sieht so aus, als wäre sie stundenlang allein im Raum gewesen."
„Wir scheinen es in letzter Zeit mit vielen Nadel-Vorfällen zu tun zu haben, Detektiv Hernandez", bemerkte Jessie. „Nun, ich habe kein Problem damit, es ab und zu mit einem Schuss zu tun zu haben."
„Reiner Zufall, das versichere ich dir", antwortete er lächelnd.
Sie traten hinaus und Jessie erkannte, dass das große Haus davor einen noch größeren Hinterhof verbarg. Ein riesiger Pool beanspruchte die Hälfte der Fläche. Daneben befand sich das Poolhaus. Hernandez ging in diese Richtung und die anderen beiden folgten.
„Was lässt dich vermuten, dass es nicht nur ein Unfall war?" fragte Jessie ihn.
„Ich habe noch keine Schlüsse gezogen", antwortete er. „Der Gerichtsmediziner wird uns morgen früh mehr darüber erzählen können. Aber Frau Missinger hatte ihr ganzes Leben lang Diabetes, und laut ihrem Mann hatte sie noch nie zuvor einen solchen Unfall. Es klingt, als ob sie wusste, wie man auf sich selbst aufpasst."
„Hast du schon mit ihm gesprochen?" fragte Jessie.
„Nein", antwortete Hernandez. „Ein uniformierter Offizier nahm seine erste Aussage auf. Man kümmert sich derzeit im Frühstücksraum um ihn. Wir reden mit ihm, nachdem ich dir den Tatort gezeigt habe."
„Was wissen wir über ihn?" fragte Jessie.
„Michael Missinger, 37 Jahre alt. Nachkomme des Missinger Ölvermögens. Er hat seine Beteiligung vor sieben Jahren verkauft und einen Hedge-Fonds gegründet, der ausschließlich in umweltfreundliche Technologien investiert. Er arbeitet in der Innenstadt im Penthouse eines dieser Gebäude, wo man sich den Hals ausrenken muss, um das Dach zu sehen."
„Irgendwelche Vorstrafen?" fragte Trembley.
„Machst du Witze?" spottete Hernandez. „Auf dem Papier
