- Merde, vieux, lâcha Jones. Ouais, entrez.
Une voix s’éleva de l’intérieur :
- Merci quand même, Toby.
- Ken Grainger ? devina Mackenzie.
- Ouais.
- On dirait que vous essayez de vous cacher, poursuivit Webber.
Son ton n’était pas accusateur, ce qui était une bonne chose. Il n’y avait aucun intérêt à supposer que Grainger était leur homme… même si son comportement récent semblait l’indiquer.
- Je ne me cache pas. Pas vraiment.
- Avez-vous une idée de ce qui nous amène ?
- Sophie, je suppose.
Mackenzie remarqua que Toby Jones restait entre eux, comme s’il voulait les séparer. Elle se tourna vers lui :
- Cela vous dérangerait de nous laisser un moment avec M. Grainger ?
- Pas du tout, dit-il.
Il enfila une paire de baskets qui traînaient près de la porte d’entrée et sortit en adressant à son ami un regard compatissant.
Après son départ, Grainger sembla pâlir encore davantage. Il se tenait, raide, dans le couloir, ses yeux allant et venant entre les deux agents.
- Pourquoi pensez-vous que notre visite a quelque chose à voir avec Sophie ? l’interrogea Mackenzie.
- Je sais qu’elle a été tuée. C’est une nouvelle assez importante dans notre cercle d’amis. Et j’ai supposé que je deviendrais suspect à cause des messages incroyablement stupides que je lui ai envoyés.
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